El ascenso de un balde de agua y el ascenso de un discípulo por la ladera de la montaña son los elementos que marcan el comienzo de un nuevo ciclo vital. La desaparición del maestro tendrá, también, consecuencias en la configuración estelar.

El anciano escuchó el chapoteo del balde sobre el agua, abajo, en la profundidad del pozo, y esperó un rato mientras el recipiente se llenaba; luego comenzó a izarlo lentamente con la vieja soga enmohecida.

—Tendré que cambiarla —sonrió con ironía, pero le prestó escasa atención a esa fútil urgencia y se dedicó a tirar con paciencia de la cuerda.

Hacía una noche de fresca humedad. Un leve viento susurraba desde el este y se le colaba entre la barba cana. De vez en cuando presentía, más que escuchar, los débiles quejidos de la soga bajo el peso del balde lleno. No tenía prisa y sus brazos estaban acostumbrados a ese trabajo. Nadie en la ciudad de Orksan se podía explicar ese capricho suyo de usar la fuerza física, pero él disfrutaba cada segundo de vida, de oxígeno y de olor a hierba y piedra húmeda.

Se asomó al borde del pozo y trató de atisbar en la oscuridad el final de la cuerda y el balde, pero aún permanecían sumergidos en lo más profundo y la cuerda desaparecía engullida en la negrura. A sus espaldas se erguía la montaña y en ella la fuerza dormida de su discípulo. Sentía el puntito pulsante de energía de su pupilo ascendiendo la inmensa cuesta serrana. Sonrió y se hizo a sí mismo una apuesta sobre quién llegaría a la meta primero: si Aksun o el balde. Con ansiedad redobló sus esfuerzos tirando con más fuerza de la cubeta, ilusa esperanza de que así apuraría el encuentro de Aksun con su destino.

No había dudas en su corazón, sólo expectativas y nostalgia. Después del largo camino recorrido no le quedaban más que los recuerdos y pronto éstos ya no serían suyos sino de Aksun. Las eras de espera y glorias efímeras llegaban a su final; en minutos, en horas o en días, su discípulo Aksun hallaría el poder en su interior y liberaría su propia era. Si acontecía antes o después de que sacara el cubo de agua tenía poca importancia, sería apenas una brizna de su propia existencia. Su larga vida pronto terminaría, igual que la de su maestro trescientos treinta y ocho años antes, cuando él también comenzó a subir esa misma montaña. En aquella ocasión, su maestro había optado por el melodrama de la arenga pública y todo el pueblo lo había escuchado con los ojos húmedos hasta el final. Él, en cambio, no se había despedido de su gente porque, a pesar de su pronta partida, sabía que jamás los dejaría.

Alzó la vista al cielo nocturno sin dejar de subir la carga: todavía era un cielo solitario, negro, denso. Escasas hilachas de nubes, que no alcanzaban a ocultar las únicas estrellas de ese universo, se movían perezosas en el cenit. No necesitaba contarlas, sabía que allí estaban todas: cuarenta y ocho. Se preguntó cómo sería un cielo de mil estrellas, o de diez mil. Algún día el firmamento estaría lleno de ellas. Ahora eran cuarenta y ocho, todas distintas. Las había brillantes, otras eran enormes. Algunas eran de un blanco cegador, otras azules o rojas o verdes. Por un momento detuvo la ascensión del balde, la cuerda crujió y se estremeció, pero su pulso no cedió. Su estrella aún estaba incompleta y brillaba trémula. Era sólo un reflejo de su existencia terrena, pero pronto moraría en ella por siempre. Suspiró y volvió de nuevo a la tarea. Sintió las gotas de sudor que se deslizaban por la curva de su espalda y la brisa oprimió la ruda túnica contra su cuerpo empapado.

Ya no podía hacer más nada por Aksun, le había transmitido todo su conocimiento. Ahora le correspondía a su aprendiz el completar el camino y añadir una nueva estrella al firmamento.

Aksun venía del sur, así como él mismo había venido del oeste tanto tiempo atrás a ver al anterior maestro de Orksan. Aún antes de la llegada del joven, había sentido su presencia en el camino a la ciudad. Creyó estar preparado para ese momento, pero el tiempo lo había ablandado a la vida y su rutina y sintió algo parecido al temor. Recibió a Aksun en el templo. No necesitaron presentarse en aquel primer encuentro. El muchacho se detuvo en el umbral e inclinó la cabeza. Él se encontraba sentado al fondo del salón, en las sombras; no se movió y su voz fue neutra cuando dijo:

—Tus habitaciones están al final de las escaleras. La comida se sirve a las seis.

Eso fue todo, más de trescientos años de espera y no se le ocurrió decir nada más.

Poco habló con su discípulo los primeros días. Se enteró de que provenía de las provincias de Dransel al sur, que su nombre era Aksun Beronías de Dransel, tenía veintidós años y hacía dos que conocía su destino. Se maravilló en silencio de la terquedad de su pupilo para resistir durante tanto tiempo el llamado. En lo poco que habló con él, le orientó sus lecturas y le permitió el beneficio de los silencios del valle y las grandezas de la montaña. Las comidas fueron la oportunidad de Aksun para arañar costras de conocimiento y atisbos de poder en los ojos antiguos de su reticente maestro.

Más de seis meses después del arribo de Aksun, había llegado a convencerse de la necedad de su senil resistencia. Se hallaba en sus días finales y eran tonterías de viejo resistirse al destino que condujo a Aksun hasta su puerta. Esa tarde había tomado la decisión frente al mismo pozo donde ahora se encontraba parado, pero en aquella ocasión mirando las montañas y no la sima en penumbras. Optó por dejar de resistir y le dijo adiós a Orksan, su pueblo.

Aquella noche habló realmente por primera vez con Aksun. Le habló de las estrellas, en orden, de cada una de las primeras cuarenta y siete, pero se guardó para sí la cuadragésimo octava. A la mañana siguiente comenzó a pasear con su alumno por las calles de la ciudad. La gente los veía juntos en el mercado o en el valle, los veía hablando como maestro y discípulo, conversando sobre cosas que sólo a ellos competía. Por las noches, los más sabios del pueblo lloraban la pronta partida del maestro y algunos tenían bastante corazón para permitirse pensamientos de simpatía por el joven Aksun.

Ayer por la tarde se había sentado por última vez junto a Aksun en la plaza mayor, estuvieron hablando cosas sin importancia hasta bien entrada la noche. Al final, justo antes de separarse, tomó la mano de su joven pupilo y le dio las últimas indicaciones. Había comprendido que su camino no lo llevaba al final, sólo conducía al de Aksun. No era el fin, sino otro comienzo.

Con una sacudida final vio el balde surgir de las penumbras del pozo. De las montañas llegó una poderosa onda vibrante que golpeó su cuerpo. Aksun lo había logrado. El maestro sonrió y apenas logró musitar:

—Buena suerte, muchacho.

Su cuerpo se atomizó en brillante luz y fue a habitar en su lugar en el cielo. El balde, sin nadie que lo sostuviera, se precipitó y fue a dar contra el agua del fondo. Después todo quedó solitario y en silencio.

Aksun comenzó a descender de la montaña: había lágrimas en sus ojos. Sabía que ya no habría nadie esperándolo en el templo. No levantó la vista al cielo, no era necesario, una de las estrellas había cobrado más fulgor y una nueva, recién nacida, brillaba ahora en el cuadrante noroeste.

Aksun ahora era el maestro, dedicaría su vida a su pueblo y aguardaría con paciencia la llegada de su sucesor. En el cielo brillaban cuarenta y nueve estrellas.

© 2007 Jorge De Abreu
© 2007 William Trabacilo (ilustración)

Perfil del Forjador

JORGE DE ABREU

(1963-2016) Nacido en Caracas, Venezuela, consecuente escritor y editor de literatura fantástica. Fue miembro fundador de UBIK, Club de Ciencia Ficción de la USB (1984) y posteriormente de la Asociación Venezolana de Ciencia Ficción y Fantasía (1997). Escribió para las revistas Cygnus, Necronomicón, Letralia, Axxón, Alfa Eridiani, Vórtice en Línea, Qubit, etc., así como en su blog “Yo, Jorge” y otros blogs literarios: “Químicamente Impuro”, “Breves no tan Breves” y “Ráfagas, parpadeos”. Algunos de sus relatos han aparecido en las antologías Schegge di futuro, “Axxón. Anuario I”, “Universos Vislumbrados 2”, “Tiempos de Ciudad” y “Grageas 2”. Fue editor de las publicaciones digitales Ubikverso y Necronomicón. Recientemente coeditó y prologó la antología de Ciencia Ficción venezolana “12 grados de latitud norte” (2015).

Perfil del Forjador

WILLIAM TRABACILO

Ingeniero Eléctrico caraqueño. Actualmente se desempeña como profesor de Geometría Descriptiva. Su relación con el dibujo es un romance más antiguo: descubrió que le gustaba desde los catorce años, y se ha dedicado a garrapatear papel desde entonces. No tiene estudios formales en el área, de modo que, para un purista, el dibujo es su hobby. Pero él diría que no: su hobby es la lectura; el dibujo es más su placer.

Esta obra se distribuye bajo una Licencia Creative Commons Atribución-NoComercial-SinDerivar 4.0 Internacional.

“Hay algo aquí abajo…”
Holly

Grog volvió a golpear el rostro tumefacto. Era metódico y sus nudillos velludos habían recorrido cada centímetro cuadrado de aquel humano. Al fondo de la habitación el doctor Vezius tenía cinco minutos aguardando con paciencia y no había dicho una palabra. Grog volvió a golpear y le pareció escuchar, en el momento en que su puño aplastaba una mejilla agrietada, un leve carraspeo a sus espaldas. Entorno los ojos y se dio la vuelta.

–¿Alguna respuesta? –preguntó Vezius.

Grog miró unos instantes el cuerpo semiinconsciente del hombre atado a la silla y sonrió.

–No, pero ya lo he ablandado bastante. Creo que solo falta macerarlo.

–Para eso estoy aquí. El problema con sus protocolos es que se complican con eventos cerebro-vasculares que no facilitan las respuestas.

Grog emitió un gruñido sordo y se apartó a un lado.

–Como quiera, doctor. Ya usted sabe, la carne es débil… y la del humano es extremadamente débil.

–En mi experiencia, señor Grog, toda carne es débil.

El doctor Vezius le hizo una seña al guardia que estaba al lado de la puerta.

–¿Me acerca la mesilla?

El guardia lo miró con indiferencia hasta que Grog le hizo una seña en silencio, luego Grog se hizo a un lado conservando la sonrisa torcida que se había petrificado en su cara. El guardia tomó la mesilla y la arrastró hasta donde le indicaba Vezius, al lado del prisionero.

–Gracias. Es un placer observar cómo nuestras castas colaboran con tanto entusiasmo. ¿No lo cree así, señor Grog? –preguntó Vezius con cierta ironía.

–Así es. Lo que siempre le digo a mis simios: confíen en su fuerza, pero no olviden el respaldo del intelecto de nuestros científicos. Uno no sabe con qué nueva ocurrencia van a venir para resolver nuestras batallas. ¿No lo cree así, doctor Vezius?

Vezius no dijo nada. Personalmente la actitud de los militares lo cansaba pronto, eso sin contar que este trabajo le era menos reconfortante que el del laboratorio. En realidad lo que quería era comenzar antes de que una jaqueca le arruinara el día o el prisionero comenzara a mostrar signos de lesión cerebral, lo que también le arruinaría el día.

Colocó su maletín sobre la mesilla, lo abrió y comenzó a sacar sus instrumentos y fármacos. Tomó la hipodérmica y con la aguja perforó el septo de goma de uno de los viales. Lentamente llenó la inyectadora con la solución amarillenta, golpeó las paredes de cristal para retirar las burbujas y empujó el émbolo hasta que saltó un fino chorro de líquido.

–Me hará el favor de sostenerle el brazo. Esto terminará pronto.

El sudor resbalaba, helado, por mi espalda. Tuve que detenerme tras un muro mientras me pasaba el brazo por la frente para enjugarme el exceso de humedad pegajosa que me cubría la cara. Era la endemoniada combinación de actividad física y estrés, que es todo lo que necesita un buen soldado para vivir, o mejor aún, para no morir en el cumplimiento del deber.

Estos pasillos se retorcían en las entrañas del antiguo edificio, recuerdo de la época en que la guerra era joven y la humanidad aún tenía esperanzas. Mi enclenque patrulla había tenido suerte, las alucinadas instrucciones de nuestro ratón de biblioteca aparentemente eran acertadas. Habíamos dado con las escaleras y bajamos unos cinco niveles hasta encontrarnos con este laberinto subterráneo. Lamentablemente, las instrucciones solo cubrían hasta las escaleras, a partir de allí había sido territorio desconocido. Manoteos imprecisos buscado la diana por pura casualidad. Únicamente oscuridad y silencio, desde hacía un tiempo que se me antojaba extremadamente largo. Solo el torpe ruido de nuestros pasos y la soledad de la noche del subsuelo.

Una luz débil me encandiló momentáneamente, era Luigi que se acurrucó a mi lado. No me miró, asomó la cabeza hacia el pasillo e iluminó el corto trecho del mismo que se extendía adelante y que era vuelto a engullir en un nuevo cruce a la izquierda. Se levantó y se lanzó el par de metros adelante hacia la otra pared. Escuché el chirriar de sus zapatos contra las piedras sueltas que cubrían el suelo. Se recostó contra la pared. Me preparé para seguirlo.

Algo me detuvo:

“Espera, Martín, hay algo que no está funcionando”.

Esas son las cosas que más me gustan de ti, entrañable compañero. Tu claridad, tu concisión. ¡Cómo coño quieres que te entienda si eres tan ambiguo! ¿Qué quieres decirme con que esto no está funcionando, perdón, con que algo de esto no está funcionado? ¿Claro que te hago caso, no me grites, ¡me detuve!, ¡me detuve! Estoy quieto y esperando. ¿No lo ves? Si no te tomara en cuenta hace tiempo te hubiera mandado a la mierda.

Alcé el brazo para ordenar a la patrulla que se detuviera y mantuviera sus posiciones, pero no tuve tiempo para más nada. Algo veloz, una silueta simiesca, semidesnuda, surgió de la oscuridad e incrustó un garrote en el muro donde estaba Luigi. Fue un movimiento rápido, silencioso, casi quirúrgico, sino fuera por la violencia implícita en la acción y el hecho de que entre el mazo y el muro se encontraba la cabeza de Luigi.

Aquello fue el principio del fin de nuestra cordura. Mientras abría fuego, aquel horror no paraba de golpear lo que quedaba de Luigi. Gustav, nuestro técnico de reparaciones, comenzó a lanzar alaridos histéricos. Disparé cinco veces sobre aquella cosa, creo haber acertado tres tiros. Aún así el ser no cayó y huyó hacia las tinieblas de los túneles que se extendían adelante. Los gritos de Gustav se cortaron bruscamente cuando Arturo se abalanzó sobre él y le cubrió la boca con ambas manos. Me aproximé al cuerpo de Luigi. Era pulpa de carne, sangre y astillas de huesos. Me volteé hacia la oscuridad: no había rastro del ser que le había dado muerte, ni un solo sonido.

A veces los consejos son bendiciones, sabias indicaciones que aclaran el panorama y orientan en la toma de decisiones correctas; otras son errores irreparables. Eso decía mi abuelo, aunque nadie nunca le hizo caso. Lo que sucedió entonces se repite una y otra vez en mi cabeza y no lo he podido resolver todavía, ni explicar por qué lo hice. Mi mente se quedó atascada como una película en una escena, sin posibilidades de alteración, inevitable destino.

“¡Persíguelo!”.

¿Qué? ¿Que lo persiga? ¿Y la misión? Sí ya sé, venganza, Compañero, también me revienta la muerte de Luigi, pero tenemos una misión. No, ni lo pienses. No estoy rehuyendo mi deber, al contrario. ¿Cómo dices? ¿No puedo creerlo, eso piensas? ¡Tanto tiempo juntos, Compañero, y me sales con esto! No puedo creer que me lo hayas dicho. Mira, estamos aquí con otro objetivo. La muerte de Luigi es de las cosas que pasan en este oficio. No estamos para venganzas. Así es, Compañero, no sé qué era esa criatura. Puede que tengas razón y eso sea una amenaza para nuestro equipo. Sí, es verdad, yo no lo escuché venir y nos sorprendió. Sí, tú me lo advertiste, fuiste el único que se dio cuenta. Podría sorprendernos de nuevo y las consecuencias serían lamentables. ¡Claro que confío en ti! Es posible que si no cazamos a ese ser estemos vulnerables a otro de sus ataques. Cuento contigo para localizar y acabar con ese monstruo, por el bien de la patrulla. ¡Por el bien de la patrulla! No te quito la razón, Compañero. Vamos a hacer esto, ¿estás conforme? ¿Bien…? ¡Bien!

Apenas le dediqué unos segundos de estudio a los restos de Luigi, ya había tomado una decisión. Me di la vuelta y le di una orden a Arturo:

–Reagrúpense y continúen. Nos encontraremos más adelante. Yo me encargo de este bicho y luego los busco a ustedes. –No esperé por una respuesta y me lancé por la boca negra que estaba a mi izquierda.

No sé cuánto tiempo ha pasado. La batería de mi linterna tiene tiempo que se agotó. Me arrastro, ciego, por estos túneles sin forma. A veces me detengo y espero que mi respiración se sosiegue, con la vana esperanza de lograr oír algo o quizás conseguir que mi visión se aclare y logre penetrar en esta oscuridad perenne. En esos momentos he creído escuchar ruidos apagados, susurros de piel rozando arena. Murmullos de labios resecos musitando cánticos obscenos. En una ocasión escuché disparos, como truenos lejanos, distantes, de otra vida. Al final he caído agotado, me he acurrucado, con el deseo de desaparecer, de hacerme una piedra y ser indiferente a los horrores de la noche. Presiento a los seres que deambulan en silencio, que buscan el calor de los cuerpos de sus presas. Dejo de respirar un instante cuando me parece sentir el ramalazo de calor de algo pasando a mi lado.

Mis dedos hurgan en el suelo, entre las piedras sueltas y la arena perenne, arañando el suelo de concreto o de roca. Buscando una pista que guíe mi camino. De vez en cuando escucho el eco de unos pasos rápidos que se detienen en algún lugar de este laberinto para proseguir de nuevo, sin descanso. Ignoro si esa humedad que se desliza por mi nuca es el sudor pegajoso de mi cuerpo o la baba de una de esas criaturas hambrientas.

Un ulular de pronto irrumpe a toda velocidad por el pasillo como un viento desatado. Me aplasto contra la pared y ruego por ser invisible. Aprieto mi arma y hago un nuevo repaso de mis municiones, las que tengo en el cargador y las que llevo en mi canana. Presiento que el arma tal vez sea inútil en esta negrura, que mejor servicio me brindaría el cuchillo. No lo pienso dos veces y dejo colgado del hombro mi fusil y empuño el cuchillo. Me levanto con dificultad y trato de ser silencioso, pero la cascada de piedras que se precipitan bajo mis zapatos me revelan que fallo miserablemente.

En ese momento escucho un rápido sonido de pasos y un cuerpo nervudo me arroja contra el suelo. Siento la pestilencia de un aliento que se aferra con violencia a mi antebrazo, mi cuchillo queda atrapado e inútil en medio del lancinante forcejeo. Lanzo un alarido y giro mi cuerpo hacia el muro del túnel, aplastando al ser con mi peso. Empujo mi brazo contra su boca abierta que en silencio solo muerde. Lo único que escucho es el jadeo de mi respiración y el sordo retumbar de mis tímpanos. Gruño y muerdo, pero sobre todo presiono a aquella criatura con mi cuerpo y aferro su delgado cuello con mi mano libre. Aprieto sin descanso y siento un regusto salobre en mi boca que también aprieta sin descanso. Estoy ungido de barbarie.

El doctor Vezius le echa una mirada a su reloj de pulsera y musita algo en voz baja.

–¿Disculpe? –pregunta Grog en tono brusco.

–¿Oh? Nada, que pronto hará efecto. Es solo cuestión de observar sus reacciones y hacer las preguntas correctas… sin tantos pescozones. –Vezius sonríe.

Grog se limita a gruñir mostrando sus enormes caninos.

De pronto, el humano abre desmesuradamente los ojos y se agita en la silla. Sus músculos se tensan bajo los amarres:

–¡Maldito! Te dije que no era una buena idea, Compañero. Son cientos, son miles. Huelen a estiércol y sangre. Ahora soy parte de ellos, he probado su carne. Mi patrulla también está presente en esta cueva, su sangre, sus huesos, su sabor… ¡Maldito seas, Compañero!

Grog abre la boca para decir algo, pero calla.

Vezius mira el rostro amoratado del humano que se agita en la silla. Una imperceptible mueca de comprensión deforma su boca y musita en voz baja:

–Ya sabemos dónde estuvo y le aseguro que no nos interesa volver allá.

El guardia en la puerta entona una antigua letanía simia, exorcizando fantasmas:

–Hermanos simios que estáis en las cuevas…

© 2016 Jorge De Abreu

Perfil del Forjador

JORGE DE ABREU

Nacido en Caracas, Venezuela, consecuente escritor y editor de literatura fantástica. Es miembro fundador de UBIK, Club de Ciencia Ficción de la USB (1984) y posteriormente de la Asociación Venezolana de Ciencia Ficción y Fantasía (1997). Ha escrito para las revistas Cygnus, Necronomicón, Letralia, Axxón, Alfa Eridiani, Vórtice en Línea, Qubit, etc. Así como en su blog “Yo, Jorge” y otros blogs literarios: “Químicamente Impuro”, “Breves no tan Breves” y “Ráfagas, parpadeos”. Algunos de sus relatos han aparecido en las antologías Schegge di futuro, “Axxón. Anuario I”, “Universos Vislumbrados 2”, “Tiempos de Ciudad” y “Grageas 2”. Es editor de las publicaciones digitales Ubikverso y Necronomicón. Recientemente coeditó y prologó la antología de Ciencia Ficción venezolana “12 grados de latitud norte” (2015).

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