En un mundo donde el frío y el calor, la luz y la oscuridad son vitales para las diferentes razas y los productos de su mestizaje, pedir un deseo a una deidad caprichosa puede tener consecuencias inesperadas.

«La mirada de Matlyan se perdió en el horizonte, en la extensión blanco azulada y sin fin que lo cubría todo y en todas direcciones. Su traje térmico le protegía del frío, al menos del frío bajo cero promedio que era común en las rutas hacia las montañas. La nieve se dispersaba antes de caer sobre él y sólo una débil escarcha parecía rodearlo antes de evaporarse. La tecnología de La Raza, era sorprendente, y permitía a un humanoide común sobrevivir en situaciones extremas. Pero aquél era un mundo realmente letal que iba más allá de los propios extremos. Ya antes de que Matlyan tuviera tiempo de pensarlo, un frente helado cayó como una cortina desde la atmósfera superior. Bajó como una mortaja blancuzca, casi lechosa, a varios kilómetros de donde el hombre de La Raza observaba. Ni siquiera su traje lo defendería del frío atroz y los fuertes vientos que se generaban allá a lo lejos; sin embargo, su meta estaba precisamente en esa dirección.

»La sensación de un peso a sus espaldas le comprobó que la muerte lo rodeaba, hacia adelante y hacia atrás. A donde fuera que decidiera caminar le esperaba algo que le superaba en fuerzas. Adelante tenía el frío velo de la tempestad que llevaba las condiciones a extremos en los que el propio traje dejaba de funcionar, y atrás estaba un enorme depredador. Se desplazaba eficientemente sobre varias extremidades, sin hacer apenas ruido, y estaba lo suficientemente cerca y era lo suficientemente poderoso con su musculatura como para ganarle en una carrera hacia el campamento. Un par de ojos rojizos hundidos en una cara peluda y lobuna lo observaban desde tres metros y medio de altura (medidos sin erguirse). Eran unos ojos intensos, ascuas de hoguera entre la nieve blanco-azulada que no se le quitaban de encima, que estaban pendientes hasta de su gesto más mínimo. Cualquier movimiento lo haría reaccionar con una precisión milimétrica.

»Eran los dos potenciales enemigos de La Raza en ese planeta, cuando éste había sido escogido para la colonización: las tormentas glaciares y los seres nativos. Devastadoras tormentas que ningún equipo de resistencia podría aguantar durante más de dos horas, y grandes clanes de carnívoros con una capacidad de caza elevada y con cierto nivel de disfrute con la crueldad, que podían vivir en medio de la peor de las tormentas gracias a su copioso pelaje grisáceo y su sistema interno de generación de calor.

»Una nube de vaho cálido, exhalada por la criatura tras él, lo envolvió. Ahora sabía que estaba a un par de pasos tras de sí. Era una absoluta certeza. Se dio media vuelta para encararla con movimientos aprendidos desde hacía años para una ocasión así. Una zarpa salió al encuentro del pequeño cuerpo de escasos dos metros. Matlyan saltó a tiempo, aterrizando en el dorso de la zarpa. Vixhabá hizo un movimiento para flexionar su extremidad de forma que él se vio elevado hasta su hombro, levantó la pierna y rodeó con ella el cuello de la criatura. Matlyan le acarició la mandíbula poblada de colmillos, tan largos como su mano, dispuestos en doble hilera. Era toda la recompensa que Vixhabá esperaba. Su abuela habría requerido de un implante para mostrar tal docilidad, pero en ella cada acto era premeditado y libre. Una vez que sintió que el hombre estaba firme en la silla de su cuello se lanzó a pleno trote hacia el campamento. Se había acabado “La hora de las Reflexiones” de Maty; ese espacio de tiempo que La Raza usaba en soledad para jugar con cosas en su cabeza, que les absorbía por completo y que los dejaba tan indefensos, peor que crías. No, no se burlaba, sabía que cuando esas cosas se materializaban en hechos, eran terribles y poderosas.»

Atardecía. ¡Gracias a Kettu que atardecía! El día había sido caluroso en extremo, pero ahora las sombras se alargaban perezosamente sobre los montes de Iltama, anunciando el fin de un día cargado de fatigas.

Unas miradas rápidas de un lado a otro, para poder deslizarse apresuradamente entre el follaje, ahora que parecía que nadie estaba viendo, lanzar un silbido sólo audible para el escaso rebaño que, temeroso de las fieras, le seguía sigiloso. Pronto, ¡pronto!, ¡pronto!, había conseguido un buen sitio de pastoreo lo bastante escondido para resguardar a sus animales y que nadie la encontrara. El día había empezado mal, continuado mal y transcurrido mal, pero ahora que la noche llegaba las cosas cambiarían... ¡Tenían que cambiar!

Sus hermanos no habían pasado por allí, se lo decía el olfato. Gracias a Chijjinha por haberla hecho mestiza funcional sólo a ella; sus hermanos no podrían seguir su rastro con esas raras narices carentes de trufa, ni podrían correr con las suficientes patas. Al contrario, ellos solían anadear como torpes gansos. Dudaba de que le pudieran dar alcance realmente si la resguardaba la creciente noche.

¿Cuándo supo que todo iba a ir muy mal? ¡Pues, desde el momento en que le había dado la pedrada a Roke! Él era su medio hermano mayor (hijo de Padre con una dientes cortos), el primogénito, para más. Pero él se había buscado la pedrada con todas las fuerzas de su alma, en serio que se la había buscado. Aquélla gruñó al recordar nuevamente las burlas que le hacían esos desgraciados capitaneados por Roke sobre su próximo clímax reproductivo. Se mofaban diciendo a todo el que quisiera oír, que estaban preparando sus porras, ya que no quedaba otro remedio, pues no existía macho ult que convidara a Aquélla a formar camada, y ellos se verían forzados a cazarle alguno. Quizá Aquélla no se hubiese irritado tanto (tomado la piedra, llenado la honda y apuntado al cráneo), de no ser porque en cierta rama, de cierta parte del Árbol-Fortaleza, ella y su mejor amiga Sinna habían escondido una lanza, cuerdas y un bozal conseguidos con disimulo, como medida preventiva en el indeseable caso de que los machos, al llegar la hora, se anduviesen con “exigencias” y “remilgos”. La pastorcita y su amiga estaban al corriente de que ella no era exactamente guapa, y de que los machos actuales se dejaban impresionar por una bonita dentadura, aunque estuviese afilada artificialmente. Las precauciones no estaban de más. ¡Pero que Roke y los otros intervinieran! Eso era una verdadera grosería.

La persiguieron medio día por todo el monte gritándole malas palabras sin poderle darle caza, a ella o a su rebaño. Roke no la iba a dejar en paz ahora que había empezado, porque si algo odiaba él realmente en esta vida era el verse sometido al proceso de regeneración, mucho más si se trataba de la regeneración de sesos. Pedir ayuda era imposible; aunque en aquel apartado y salvaje lugar existiera alguien que pudiera socorrerla, sería una causa de verdadera vergüenza el que le prestaran ayuda, sobre todo tratándose tan sólo de cinco dientes cortos. Tampoco pensaba esperar a que Padre interviniera en la disputa. Había salido hacía unos setenta turnos-sol montando en los trineos con muchos de los Antiguos, hacia la Torre-Vigía, el observatorio de La Raza desde donde monitoreaban los cielos, tal como ella lo hacía con su rebaño. Era un viaje extraño para la época, aún viniendo de los Antiguos que siempre estaban rodeados de hechos extraños.

¿Que el día iba a ir mal? Debió saberlo desde el momento en que se levantó del lecho. Amixoneh, la hermana entera con la que compartía el cuarto, aún yacía tendida roncando en su cama, cubierta con el suave pellejo que los dientes cortos acostumbraban a usar. Aquélla trotó hacia ella y olisqueó su mano extendida fuera de la cama; un par de veces haló de su pellejo para hacerla levantar, pero seguro Amy dormiría un par de horas más, que para ser dientes cortos era demasiado perezosa. Así que decidió salir sola, sin esperarla, tenía muchas tareas que hacer, entre ellas reemplazar a la prima que estaba a cargo del rebaño. Tremendo error. Hubiese sido mejor bajar con Amy al comedero comunal; al menos así hubiese usado sus dos piernas para bajar erguida las escaleras del Árbol-Fortaleza, pues en cuanto la tía Eva le vio, comenzó a criticarla. La vieja, que realmente carecía de todo diente, le fastidió el desayuno hablando de lo inconveniente que era para una muchacha casadera no adoptar las posturas adecuadas a su rango. La tía de su padre parecía olvidarse de la carga de mestizaje de Aquélla, así que ella había gruñido un poquito para refrescarle la memoria. Error número dos. Eso le ganó una tanda de sermones que llegaron hasta oídos de los criados, comerciantes y otros tantos. No habría sido tan malo si a los oídos de sus hermanos no hubiese llegado palabra alguna. A cuenta de heredero y de compinches del heredero, se la pasaban todo el santo día molestando con aires de superioridad, los otros siguiendo al arrogante señorito, y el arrogante señorito Roke con ínfulas de futuro dueño de fortaleza.

El Astro Rey terminó de hundirse en el firmamento y, más atrás, el rojo Astro Príncipe le seguía con rapidez. Ningún dientes cortos estaría afuera de la fortaleza en esas condiciones ya que sus ojos no verían bajo la “escasa” luz bermeja del Astro Príncipe y muchas criaturas de los bosques cercanos tenían un especial gusto por las presas cegatas. Sus hermanos tendrían que rendirse y esperar treinta turnos-sol, lo que duraría Rey en regresar, para continuar la persecución. Para ese entonces las asperezas entre hermanos estarían limadas, ya que era tiempo más que suficiente para que Aquélla pudiese reunir flechas, segregar veneno o cualquier otra bromita fea, que aún al pomposo heredero le hiciese pensar dos veces antes de ir a molestarla nuevamente.

Una brisa suave desterró el último rastro de odioso calor que persistía. Por ociosidad, más que por necesidad, utilizó los geo-indicadores que heredó de La Raza. La temperatura había descendido unos escasos 40° C; aunque lo suficiente para matar a cualquier pelado, Aquélla ni siquiera consideró preocuparse por ese mínimo inconveniente. Aunque Padre era literalmente un... un... ¡un pelado!, su madre había sido una ult de glaciar en toda regla. Se echó, pues, a descansar en su escondite, teniendo por techo un manto purpúreo tachonado de nacientes estrellas. Una a una comenzaban a sonreírle; a todas las conocía con los nombres dados por los ults, con los nombres dados por La Raza, que de una estrella había venido. Desdichadamente aquella estrella no era visible ni en la noche más cerrada. Sólo desde la Torre-Vigía podía avistarse un tenue vapor del mundo primario. Imaginó a Padre usando uno de sus extraños artilugios, buscando su reino natal pues, aunque el viaje era largo, la nueva y vigorosa esposa de Padre encabezaba el grupo que tiraba de su trineo y a estas horas ya debían haber alcanzado la Torre.

Lamentó acordarse de Vixhabá, porque si algo se hacía en esa torre además de ver estrellas, eran las uniones entre Antiguos y ults, y la idea de nuevos hermanos con la cara de esa salvaje no contribuían a alegrarle la jornada. Empero, al final sonrió. Hacía cincuenta años, en una de las agujas de la Torre había sido hecha ella, de la cazadora Merxix, mientras Padre observaba las estrellas.

Un deseo súbito inflamó su corazón, y pidió a Chijjinha, que pocas veces le fallaba, un par de cosas: poder ver el viejo mundo de Padre, la estrella que lo había forjado, y verla a simple vista. Ni siquiera sabía cuál era su color, ni su nombre, pues era tabú mencionar el tema a los Antiguos. Aquélla entendía que les causaba una inmensa tristeza, que partía de algo más enigmático que su lejanía y su pérdida.

Contemplando las estrellas, y con el deseo invocado, Aquélla se adormiló, cerró poco a poco los ojos hasta que finalmente se hundió en sueños tintineantes.

El instinto la despertó de golpe mientras el sonido de los sorprendidos animales en los bosques cercanos creaba un murmullo nocturno... ¿Nocturno? ¡Kettu! Si era una luz como la de un día la que la estaba despertando. Se horrorizó por un instante al pensar que había dormido por treinta turnos-sol seguidos, pero pronto la lógica le hizo comprender que éste no era un amanecer del Astro Rey, que la luz que veía no nacía en la justa posición de la bóveda celeste, que no se correspondía con la pronosticada para el sol mayor (y los pronósticos de los Antiguos jamás fallaban). Su tono y su luminosidad no eran adecuados. Bandadas de lagartos revoloteaban con nerviosismo a través de los cielos extrañamente iluminados, el rebaño se encogía temeroso dentro de su caparazón.

Luego de algunos minutos, sus ojos se acostumbraron al nuevo estado, y pudo identificar la fuente de aquella inusitada luz. En el cielo palpitaba una nueva, nueva extraña estrella, una nefasta princesa que hacía de la noche día. Antes de que el terror se precipitara sobre Aquélla, el sistema automático de sus geo-indicadores se activó y todo un amasijo de ideas giró y se mezcló en su mente: el viaje de los Antiguos a la Torre-Vigía, su congoja por la estrella-hogar, decenas de entradas a la biblioteca de La Raza sobre la vida de las estrellas y, entre todo esto, el deseo pedido a la casi infalible deidad.

No perdió más tiempo cavilando; con esa nueva luz, Roke no podría hacer nada, pero sus otros medios hermanos, Tizban y Lurus, verían ahora muy bien los caminos. Dos piernas y todo lo que le diera la gana, Lurus era muy capaz de halar un trineo para llevar a Roke, y éste también era muy capaz de azuzar al resto hasta que la encontraran. Aquélla se levantó rápidamente y llamó con energía a su rebaño que, a duras penas, abandonó el caparazón para unírsele en la reanudada huida.

Enojada se juró a sí misma que la próxima vez le pediría los deseos a Kettu que, si no los cumplía todas las veces, al menos cuando los cumplía no lo hacía con un mal chiste incorporado.

© 2007 Zoraida Martínez
© 2007 Yuhanny Henares Chamate

Perfil del Forjador

ZORAIDA MARTÍNEZ

Nació en Caracas el 26 de febrero de 1973, bajo el poco científico signo de Piscis. Trabaja en la Universidad Simón Bolívar desde el 2004, dando clases de estadística y probabilidades para el Departamento de Cómputo Científico. Tocó por muy poco tiempo su parte artística tomando un curso de pintura con la intención de explorar su gusto por el dibujo. Lamentablemente la tesis de pre-grado se encargó de sacarla de ese mundo. Como fanática de la ciencia ficción y la fantasía comenzó en la lista de correo Utopika, luego llegó a PorticoCF, y sólo la atractiva propuesta de Forjadores, taller fundado por Susana Sussmann, le hizo tomar interés por escribir el tipo de cosas que desde siempre han surgido en su mente y, así, compartirlas.

Perfil del Forjador

YUHANNY HENARES CHAMATE

Nació el 08 de enero de 1979 en Caracas, Venezuela. Desde que tuvo uso de razón se interesó por la fantasía –específicamente la fantasía épica–, ya que ésta permite descansar un poco de la crudeza de la realidad y además estimula la imaginación. La primera serie completa que leyó fue el mundo de Xanth de Piers Anthony. “Devoró” diez libros en poco tiempo y, de paso, aprendió a hablar, leer y todo en inglés. Poco a poco se fue interesando un poco más por la ciencia ficción, la fantasía urbana y algo de terror (en realidad H.P. Lovecraft la atrapa). Lo mejor de todo es que la biblioteca que comparte con su esposo, a pesar de no ser tan grande, se complementa bastante bien. Uno de sus hobbies es coleccionar libros de ilustraciones fantásticas y de ciencia ficción, por lo que admira mucho el trabajo de Luis Royo, Keith Parkinson, y otros ilustradores de las conocida Saga The Dragonlance, los ciclos de La Puerta de la Muerte, entre otros. En el mundo real, es psicóloga social, con una especialización en Investigación de Mercados.

Esta obra se distribuye bajo una Licencia Creative Commons Atribución-NoComercial-SinDerivar 4.0 Internacional.

Abrió sus fríos ojos de color acerado desterrando la oscuridad y el vacío que le presentaban sus pálidos párpados. Y en un acto perfecto de cognición, sin sorpresas, sin traumas, sin gritos, sin llanto, absorbió toda la información que la luz le traía a través de ellos. Recorrió con la vista toda la habitación, blanco-azulada, inmaculada, parchada de estridentes luces níveas, y allí observó a unas figuras que se movían afanosas de un sitio a otro, o que permanecían expectantes mirándole.

Tocó la piel de su pecho y de su rostro, y era nueva, lisa como el cristal que lo separaba de los otros. Comprendió dónde estaba, cómo estaba y por qué estaba allí. Había sido un colosal intento por mejorar la especie, todas las energías de las edades de la ciencia se invirtieron en ello y, por lo que él podía percibir, la inversión no había sido un desperdicio. Pensaba, por supuesto, quedar a la altura de los acontecimientos.

Conocía su propio nombre y qué aspecto le agradaría tener. Se desplazó hacia el otro lado del cristal, donde ya los otros festejaban el éxito. Celebraron la elección de vestimenta hecha por Mister X: un traje formal oscuro, con elegantes rayas grises, un sombrero de ala de estilo clásico, con una minúscula pluma de plata; y un bastón que parecía hecho en una sola pieza de diamante negro.

A unos pocos les preocupó este bastón. ¿Tendría Él algún problema físico que ameritara el uso de ese viejo artilugio? Ya estaban pensando en qué ecuaciones cambiar cuando reiniciaran el campo gestalt y qué cultivos celulares deberían ser incluidos, cuáles guardados y qué tantos destruidos para evitar una nueva contaminación cuando hicieran una prueba con un tercer prototipo. El primero debía estar abrasándose aún en el interior del sol.

Mister X pareció leerles la mente y, sin decir nada, levantó con un simple ademán el bastón a dos metros de su persona. Los otros no pudieron evitar aplaudir aun a sabiendas de que eso no representaba ninguna satisfacción para Él. Ninguna de sus células estaba programada para dar ese tipo de respuesta frente a ese tipo de estímulo. Continuó haciendo trucos con el bastón: lo hacía girar, bailotear y saltar frente a sus espectadores, quienes estaban muy complacidos. Luego de un rato lo atrajo hacia sí, hasta que pudo rodear con la mano el pomo y haló de éste suavemente, extrayendo una espada. Su público estaba pasmado, complacido ante el truco; los aplausos se sucedieron sin pausa durante un par de minutos. La cáscara de bastón cayó al suelo y Mister X comenzó a abanicar la espada a medida que se acercaba a sus espectadores; parecía una cinta de plata líquida, tan seductora que provocaba que los otros se acercaran cada vez más, mientras comprendían la importancia de la cercanía para que funcionase el siguiente acto de prestidigitación.

Guardó la espada ensangrentada dentro del bastón. Habiendo hecho su trabajo de forma meticulosa y sin olvidar a nadie, se dispuso a hacer su propia celebración, muy a su manera. Había elegido modificar la estrella de esa forma para llamar la atención. Ni por un segundo temió que algo quedase vivo en el diminuto planeta de allá abajo que ya se licuaba en el abrazo cada vez más grande de su estrella. No, para nada, los otros eran simplemente el resto. Ahora era el representante de la vanidad de todos los pueblos y no debía dejar pasar la ocasión. Ninguna de las criaturas que medraban en los incontables abismos de la existencia podría despreciar ese llamado, pero lo que prescribía el antiguo ritual era que sólo tres de estas entidades podían acceder a este único momento en el cosmos. Por eso, precisamente, Mister X había escogido ese antiguo ritual.

Se refugió en la Gran Catedral del Sueño. El tamaño de la estructura era indescriptible: extensos salones sin fin, un ciclópeo cañón de metal, la playa de un océano con pasmosos acantilados, bañada por oscuras aguas que se elevaban en una cinta que rodaba más allá del horizonte. Entre las mudas olas, autopistas de ónice perforaban el cielo, hecho de vitrales de plexiglás, y allí arriba la estrella que nunca debió haber sido una nova rugía en el firmamento, derramándose mortífera a través del cosmos en una llamada con una embustera promesa de renacimiento. Era un enorme faro que rasgaba el velo de la noche eterna: enjoyada de millones de diminutos días, pero siempre ella envolviéndolos a todos.

Como un susurro de hojas al viento llegó el primer adorador, trayendo un valioso presente. Las tres hermanas avanzaban por el océano hacia una plataforma en el centro de la playa. La mayor (más no la primera nacida), a quien solían llamar Ajenjo, encabezaba la marcha. La segunda hermana, Belladona, estaba brutalmente deformada y, como siempre, tenía la carga de arrastrar en una red y contra su voluntad a la tercera hermana, Inmolada, víctima de la locura.

Los pasos de las hermanas eran lentos, marcados y entorpecidos por la pegajosa seda sintética con que vestían, así como por la multitud de conductos, pernos y filamentos que brotaban de sus muslos, brazos y espaldas, como antiguas vías férreas. Mister X pensaba que en cualquier momento podrían desmoronarse. Inmolada aulló y pataleó todo lo posible mientras avanzaban, para evitar ceder a la voluntad de Ajenjo, cualquiera que fuese ésta. Pero, al llegar a su objetivo, al contemplar al hombre que ocupaba el centro de la superficie metálica, el terror la enmudeció y se detuvo de golpe: tan limpio, tan arreglado, ni una sola arruga deformaba su traje, ni siquiera las arrugas necesarias para hacernos creer que de verdad lo llevaba puesto. Aunque había sido creado en el ahora, Inmolada lo conocía de todas las épocas: el mismo traje; el mismo rostro sin sonrisa que, sin embargo, se burla; la eterna victoria alimentada por sus propias víctimas; los mismos ojos, que no tenían más función que verse a sí mismos en todo su esplendor.

Ajenjo estaba enormemente contenta al encontrarse frente a Él; mostró sus dientes cariados en un gesto triunfal y, rasgándose el vestido al nivel del pecho, dejó ver toda la podredumbre que la componía. El presente de las hermanas fue entonces la peste, la hambruna y la sed.

Tropezando por una de las autopistas se aproximó una especie de bulto. No era un hombre, cualquiera lo podía decir, era una imagen de hombre que reía histéricamente. Zigzagueó de un lado a otro, casi cayendo a las aguas, hasta que sus ojos se encontraron con los de Mister X y su cara quedó paralizada en una mueca de carcajada. Su presente era la ofensa, la burla, el engaño, la humillación, todas apiladas en un jadeo reprimido.

Una estela gaseiforme descendió desde las bóvedas tintineantes de lo alto de la Catedral. Se arremolinó no muy lejos de los ofrendantes ensuciando cada escalón de la plataforma. Su presente estaba acunado en una espesa bruma de avaricia, incontinencia y deseos innombrables imposibles de satisfacer.

Reunidos los tres emisarios, Mister X se plantó frente a ellos y antes de disponer de sus presentes comenzó a declarar, con la voz en alto, acompañado por el rítmico golpe en el piso de la punta de su bastón. Su voz llenaba el lugar, subía por los acantilados y reverberaba en la bóveda de la Catedral del Sueño. Sus ojos miraban al frente a un público muy general que iba más allá de los tres presentes. Le hablaba a la humanidad. Se hablaba a sí mismo.

—Soy el último hombre, soy el único hombre, por lo tanto soy la salvación de la humanidad. Créanme, señores, cuidaré de salvarme a mí mismo y por ende al total de la humanidad del cosmos: ¡Yo!

»Este ritual es una pequeña broma. Es mi broma. —Sus labios imitaron malamente una sonrisa que murió cuando éstos regresaron a su rígida posición—. Fue uno de los primeros rituales en ser barrido de la faz de la vieja Tierra por innecesario y ofensivo. Fue el comienzo. El comienzo de la solución para las eternas disputas. Nada debía ser diferente, la igualdad para todos. ¿O era la igualdad de todos? —Esta vez la sonrisa cínica sí era auténtica, aunque luego lo lamentaría, ya que el rostro le dolería por bastante tiempo.

»Y si todos los hombres son iguales, ¿para qué necesitamos a todos los hombres? ¿Y cuántos hombres se necesitan cuando el total de las tareas pueden ser efectuadas por máquinas? ¡Pero si la máquina más perfecta es el hombre! Aléjalo del agotamiento, del ansia de descanso, de la debilidad, extírpale el hambre y el temor a la soledad. ¡Que sea inmortal! ¿Entonces cuántos hombres se necesitan?

»¿Hombres, mujeres, hermafroditas? Me aterra esa variedad. ¿Para qué si el Único se reproduce con el Único para obtenerse a sí mismo, cada vez que da un paso hacia la eternidad? Cada vez que respira es un nuevo Él, producto de Él mismo, amamantado por sus experiencias, adaptado a cualquier eventualidad, porque ninguna le puede dañar. Su cuerpo no envejece. ¿Acaso existe una continuidad más deseable?

Así Mister X entrecerró los labios y le quedaron como sellados. Le habían traído unos asombrosos presentes. La vieja carga de los que podría llamar sus antepasados, pero ya no la necesitaba. No había nada que purificar, ni nada por lo cual luchar, todo reto y peligro estaba descartado en su naturaleza. Había conjurado el ritual con el fin de renegar de él al último minuto, rompiendo de forma abierta el último lazo con esos otros que le habían precedido. Ninguna de esas cargas era suya, no le interesaban. No las entendía.

Ahora que era libre, su mente se volvió sobre sí mismo. Él se miró cientos de veces, mientras que los adoradores se desvanecían en una completa indeferencia. Mister X cerró los ojos y se quedó inmóvil. No se movería nunca más, no necesitaba alimentos, no se cansaba, no hacía falta que discutiera con nadie. Él tomaba y obedecía todas las decisiones. Ya no hacía falta hacer nada más, después de auto-complacer su primer y último capricho: celebrar su Nacimiento.

© 2006 Zoraida Martínez

Perfil del Forjador

ZORAIDA MARTÍNEZ

Nació en Caracas el 26 de febrero de 1973, bajo el poco científico signo de Piscis. Trabaja en la Universidad Simón Bolívar desde el 2004, dando clases de estadística y probabilidades para el Departamento de Cómputo Científico. Tocó por muy poco tiempo su parte artística tomando un curso de pintura con la intención de explorar su gusto por el dibujo. Lamentablemente la tesis de pre-grado se encargó de sacarla de ese mundo. Como fanática de la ciencia ficción y la fantasía comenzó en la lista de correo Utopika, luego llegó a PorticoCF, y sólo la atractiva propuesta de Forjadores, taller fundado por Susana Sussmann, le hizo tomar interés por escribir el tipo de cosas que desde siempre han surgido en su mente y, así, compartirlas.

Esta obra se distribuye bajo una Licencia Creative Commons Atribución-NoComercial-SinDerivar 4.0 Internacional. La imagen que acompaña esta publicación fue descargada de PIXABAY y es de dominio público.

Madre Coenig, embarazada, descansando sobre cojines, rodeada de sus hijas y acariciando con el pie la calavera de su antecesora, recuerda los episodios que la llevaron a "ver, venir y vencer" tal como lo había planeado.

El dulce licor le aviva la memoria con su sabor, con su fragancia, mientras Madre Coenig descansa sobre cómodos cojines y es atendida por al menos seis de sus hijas predilectas. Madre Morton, una de sus hijas-gestantes menores mezcla sus bebidas alucinógenas, mientras Madre Coenig echa unas caladas a su fino favorito; está disfrutando de lo devotas que le son sus hijas y acaricia su vientre, otra vez abultado con una nueva vida que late con intensidad. Ésta es una prueba más de que las artes de seductora y estratega no se pierden con los años y, por ahora, reafirma su mando. Sabe muy bien que toda esa devoción se vendría abajo tan rápido como cometiese una estupidez o se tardase en gestar una nueva hermana, pues nadie puede fiarse de una idiota o de una que se ha secado. Su cadera amplia y sus fuertes muslos de corredora descansan sobre almohadones; bajo su pie izquierdo, los regordetes dedos acarician una calavera: el cráneo que tiene una reparación ritual, allí donde el peso del hacha lo ha hendido, al momento en que su anterior propietaria ejecutaba la última finta equivocada de su vida.

Aju Akzá, eran la casta y nombre de aquélla, y, como toda Aju, su danza de batalla era perfecta (por supuesto, hasta que Madre Coenig la avistó). Estaba dándole problemas a Hermana Trisle, que ya venía de poner en su sitio (la mitad de su lanza) a una Aju menos hábil. Al menos, ésta había tenido la decencia de sólo emitir un débil quejido, mientras el resto de las mujeres continuaba la refriega con el mayor sigilo que podían; eso era lo que dictaban las reglas de batalla por la Heredad, pues los hombres No-Aju solían desconcentrarse un poco de sus tareas de hombre cuando había ruido y tensión cerca. Afortunadamente, las locales irrumpieron silenciosamente en la mansión (estúpido sentido del honor, muy provechoso cuando lo tiene el enemigo) mientras Madre Coenig continuaba con su tarea principal, tras las cortinas de seda roja que ocultaban la habitación y el lecho del joven Arocke. Sus hijas y algunas hermanas se encargaban de detener (momentánea o permanentemente) a las entrometidas. Los uniformes dorados de las Aju lanzaban destellos en la semi-oscuridad, en contraste con las pieles oscuras de sus contrincantes pero, para el muchacho cuya mente daba vueltas envuelta en un aroma de sortilegio, sólo eran un juego de luces y sombras de la brisa y el cortinaje ajenos a su momento de intenso placer.

Habían entrado a la habitación más lujosa de la apartada mansión; en aquel momento el joven Arocke no lograba darse cuenta de que a su diestra no iba una jovencita como él lo esperaba, sino una mujer que podría en realidad (aunque físicamente no lo pareciera) ser su abuela. La ponzoña en los labios de la otra mujer, la que apretaba a su siniestra, le hacía hervir la sangre además de embotarle los sentidos. Estaba perdido en un limbo de caricias, labios, susurros y promesas del cual no deseaba zafarse. Se trataba de un chico bastante hedonista, presto a la vida fácil y malcriado por su padre, el Conde. Tardaría bastantes años en darse verdadera cuenta de lo que en esa noche estaban por robarle a él y a su estirpe.

Al dirigirse a la mansión, los juerguistas iban bien apretados a una o dos muchachas licenciosas, entonando vulgares canciones entre risas y bebidas; ninguna era especialmente hermosa, pero la promesa de sus movimientos las tornaban divinas. Los esclavos llevaban las antorchas para iluminar, aunque pobremente, la lóbrega vía de los Sicarios; sin embargo, todos se sentían seguros, ya que nadie se atrevería a asaltar a pariente alguno del Conde. Su guardia era temida y el muchacho que protagonizaba la juerga, aunque obviamente ebrio, también era buen espadachín.

La “Mansión de Verano” del hijo único del Conde se encontraba al final de la vía. Esta noche estaba acunada por la luna en creciente, envuelta por las innumerables voces de los animales de la selva que contenía a la ciudad. La vía era una extensión de empedrado solitario, en una zona de mala fama de la ciudad donde la luz escaseaba, y en las tinieblas se consentían una variopinta cantidad de pequeños crímenes, actos licenciosos y vergonzosas bajezas. Era el escenario ideal para que Las Ladronas se deslizaran entre las sombras y aprovecharan las idas y venidas de los juerguistas para unirse al grupo. Cegados por la incandescencia de las antorchas, embutidos en sombras y poseídos por el deleite del vino, los hombres no se dieron cuenta del cambio de algunas mujeres, cosa que poco importaba, pues para ellos el resultado iba a ser el mismo.

Pese a los riesgos, esa noche tenían que poner en práctica su plan. ¡Menudo lío! ¿Quien iba a suponer que las locales se pudieran molestar tanto porque un par de madrecitas de La Xair, (conocidas vulgarmente como Las Ladronas), se metieran en su ciudad (una verdadera ciudad Aju) a ver de qué estaban hechos los hombres de alto linaje del norte? Por supuesto, sin pedir permiso y haciéndose las sordas, aún después de cuatro mensajeras portando amenazas. ¡Quién sabe! Tal vez las había mosqueado un poco encontrar el torso claveteado de la última mensajera a mitad de un camino solitario. ¡Uff! Cosas típicas de perdedoras.

Akzá estaba hecha una furia; perseguía a Tía por todo el salón, exponiéndole sus razones e invocando cada dos por tres las enseñanzas de las Madres Fundadoras, como si la vieja estéril no las conociera. Era extremadamente humillante el desdén que le mostraba Tía, sobre todo estando presentes los hombres; casi podía imaginar (pues no se atrevía a volverse para comprobarlo) la sonrisa insolente de sus sobrinos, sobre todo la de Pyattan, que no había quien lo aguantara después de que alguna estúpida había aceptado engendrarle un descendiente.

—¡Tía, no puedo creer que permitas que Las Ladronas entren en territorio de Gea, olisqueen nuestra heredad, le metan mano si les da gusto y que luego se marchen!

—Querida sobrina, no puedes controlar una Heredad entera, sobre todo si no se ha hecho devota en su totalidad a ti —soltó la vieja con tono paciente—. El Matriarcado de Gea no gobierna políticamente esta ciudad, quien gobierna es el Conde, y recuerda que sólo somos meras consejeras de un sistema patriarcal, así que no puedes disponer tan libremente de los hombres como siempre piensas.

El sonido fue emitido con rapidez y fue casi inaudible; entonces Akzá no pudo evitar darse la vuelta, y lo hizo de golpe. A uno de los hombres se le había escapado una risita. Pero sólo pudo ver a unos tíos y sobrinos concentrados en sus fichas de juego. ¡Maldito Pyattan! ¡Seguro había sido él! La Aju apretó los dientes y se tragó su furia; tal vez un puñado de abortivo en la cena de su adorada le sacaría esa sonrisa de la cara a aquella pequeña ratita rubia que en mala hora había engendrado su hermana.

El aire pesado del mediodía obligaba a Tía a usar un abanico para refrescarse, el cual servía también para hacerle entender a su sobrina con cada gesto lo mucho que le estorbaba en ese momento. La anciana estaba sólo de humor para una ligera tarde viendo a los hombres apostar, fanfarronear y hacer todas esas tonterías que tanto les encantaba mientras competían por hacerle los mejores piropos. Ya habían pasado los días en que algunos se retaban incluso por conseguir sus favores, pero aún era una delicia escucharlos decir mentiritas halagüeñas con tal de conseguir un mejor cojín o una buena pinta de ron extra.

—No quiero escaramuzas entre esa gentuza y tus Aju —le advirtió con cierto enojo—. Si llegases a perder algunas, se envalentonarían, vendrían más y en poco tiempo estaríamos sitiadas. Es la razón por la que los otros matriarcados las toleran; nosotras no seremos menos listas. ¿O sí?

La Aju salió del salón de varones hecha una furia. Ya le estaba pareciendo hora de que el mando dejara de ser detentado por una estéril. Ése debía ser un trabajo sólo para madres, pero Gea había permitido que incluso algunos hombres dirigieran sus destinos y eso, a su parecer, las había debilitado. Con ella al mando se acabarían los hombres con derecho a hacerse sanadores y ninguno de ellos volvería a enterarse de si había engendrado o no descendencia.

Llamó a un par de primas a las que les iban muy bien sus ideas de perfeccionamiento y, pasando sobre la autoridad de Tía, envió una mensajera con amenazas para Las Ladronas.

Se había enterado de la llegada de esas sucias alimañas tan pronto se acercaron a la ciudad, pretendiendo que sólo pasaban a comprar víveres y a coquetear un poco para “ejercitar los músculos”. La sola presencia en su territorio de aquella irritante manada la ofendía. Así que esperó pacientemente a que Tía la llamara. Ya se figuraba ella que le solicitaría que formase una brigada destinada a echar a aquellas sucias Ladronas de la ciudad; pero su espera fue en vano. La mañana transcurrió sin mayor novedad en el Palacio-Templo de Gea. Al mediodía Akzá comprendió que algo no funcionaba bien en Gea y, aún resistiéndose a creer que las palabras de las Madres Fundadoras tenían como destino oídos sordos, se apartó del corral donde ya comenzaban a separar a los varones adolescentes de sus hermanas. No esperaría a que Tía saliese de su refugio en el salón de varones y le plantearía sus inquietudes cara a cara.

Las Aju que patrullaban el mercado habían comenzado a darse cuenta de una presencia indeseable en la ciudad: la cantidad usual de robos se había incrementado y se sentía una cierta inquietud entre las mujeres comunes, las que estaban regidas por el patriarcado. Como ganado que eran, les miraban a veces con cierto nerviosismo, tal vez queriendo expresarse con aquella media inteligencia embrutecida hacía tiempo por las palizas de sus hombres. Un perfume desagradable que les hablaba de lugares y promesas exóticas se asomaba en alguna esquina para luego desaparecer como si hubiese sido cosa de la imaginación. Sólo que las Aju tenían un fino olfato; no en vano los varones evadidos se sabían perdidos aún después de cruzar un río o una cascada.

Estaban escondidas en los barrios de peor calaña de la ciudad, viviendo en edificaciones abandonadas hasta por las ratas; aunque, en grupos de cuatro o cinco, recorrían la ciudad haciéndose notar de vez en cuando. No les importaba hablar de tú a tú con las mujeres domesticadas, las que tenían por dueño un marido. Tampoco les importaba hacer uno que otro comentario malicioso sobre el matriarcado local, a fin de sembrar la duda entre las domesticadas. Los hombres, decentes o indecentes, parecían no estar a salvo (la mayoría no quería estarlo) cuando uno de los grupos de Ladronas le rodeaba.

“Una nueva ciudad es una nueva oportunidad”, se decía Madre Coenig mientras apartaba con su machete la maleza que la rodeaba. Después de una larga marcha de varias semanas por la selva de Azjin, ella y sus descendientes contemplaron su meta en aquel amanecer de color esmeralda. A lo lejos, entre los enroscados brazos de la selva, las primeras luces revelaban un valle dorado, que resguardaba aquella ciudad tutorada por el Matriarcado de Gea. Estas La Xair habían prosperado en el sur, emparentándose con el poder político de algunas de sus ciudades y, una vez bien instaladas, querían echarle mano a los territorios del norte.

El plan era bastante claro y directo, pero con las suficientes vueltas, triquiñuelas y argucias para el gusto de una La Xair: aprovecharse del obvio estado de inercia de los Matriarcados norteños y monopolizar la descendencia de los principales dirigentes de las distintas ciudades, donde imperaba el sistema patriarcal en cohabitación con un moderado sistema matriarcal disfrazado de “consejeras”.

Madre Coenig y las suyas estaban preparadas. Con un año de reposo ya era hora de “recibir” a una nueva generación. Todo el grupo comprendió las intenciones de su Matriarca y Guía cuando ella y sus favoritas dejaron de llevar en brazos a sus últimas hijas y las entregaron al cuidado de las esclavas estériles, como si las infantas fueran varones. El plan debía ser llevado a cabo con mucho cuidado y astucia, como si se tratara de una caprichosa y momentánea invasión; que aquellas arrogantes norteñas siguieran pensando que ellas sólo eran unas nómadas sin futuro.

“Vici, vidi, veni —César Julio Cayo”
—Lecturas de Madre Cladoesia a través del Espejo de los No Nacidos.

© 2007 Zoraida Martínez
© 2007 Marina Dal Molin (primera ilustración)
© 2007 Jorge Vilá (segunda ilustración)

Perfil del Forjador

ZORAIDA MARTÍNEZ

Nació en Caracas el 26 de febrero de 1973, bajo el poco científico signo de Piscis. Trabaja en la Universidad Simón Bolívar desde el 2004, dando clases de estadística y probabilidades para el Departamento de Cómputo Científico. Tocó por muy poco tiempo su parte artística tomando un curso de pintura con la intención de explorar su gusto por el dibujo. Lamentablemente la tesis de pre-grado se encargó de sacarla de ese mundo. Como fanática de la ciencia ficción y la fantasía comenzó en la lista de correo Utopika, luego llegó a PorticoCF, y sólo la atractiva propuesta de Forjadores, taller fundado por Susana Sussmann, le hizo tomar interés por escribir el tipo de cosas que desde siempre han surgido en su mente y, así, compartirlas.

Perfil del Forjador

MARINA DAL MOLIN

Dibujante, pintora, escritora y fanática de los mates, compañeros inseparables de cada una de sus obras. Nació y vive en Mar del Plata, en donde las leyendas nacen del mar. Realiza ilustraciones para la revista Crónicas de la Forja (en la cual se encuentran publicados algunos de sus textos). Ha ilustrado para una colección de relatos de la escritora Cordobesa Isabel Ali, con quien tuvo el placer de editar "Copihuapi", y realizó el diseño de tapa del libro "Hormiguitas Operarias" del escritor Carlos Cartolano. Participa en la muestra anual Cultural Mar del Plata como artista plástica y ganó con una de sus ilustraciones un concurso realizado por los veinte años del Musical “Drácula” de la dupla Cibrian-Mahler. Es de destacar que una de sus última criaturas literarias llamada "Cuando las aves cantan" forma parte del libro "Mascotas" que vio la luz por la Editorial La Pastilla Roja, de Athman Charles. Forma un taller de dibujo y pintura para niños y adultos, en el que procura incentivar el espíritu creativo de cada uno de sus Artistas.

Perfil del Forjador

JORGE VILÁ

Nació el 24 de enero de 1968 en Buenos Aires (Argentina). Estudió dibujo de historietas en la Escuela de Garaycochea y fue alumno de Alberto Salinas. Tiene estudios como diseñador gráfico y animador. Sus primeros trabajos publicados fueron una serie de cuentos e historietas acerca de la vida de santos y episodios de los evangelios, y fueron hechos para el boletín parroquial “Comunicándonos”, de la parroquia San Alfonso María de Ligorio. Tambien realizó la publicidad para el club fans argentino de los Beatles, The Apple Corps, en los años 90.

Esta obra se distribuye bajo una Licencia Creative Commons Atribución-NoComercial-SinDerivar 4.0 Internacional.

Mayor y Menor tienen como trabajo proveer del líquido indispensable a su comunidad. No importan sus diferencias, ni el ceño fruncido de Ma, ni lo que Mayor pueda saber sobre la historia de sus antepasados, ni el hipnotismo de la danza de Katerana, ni el recuerdo de la Body: lo primero es encontrar los pozos.

“... Mientras quema mi cabeza y se abrasan mis ideas, voy sin rumbo entre la arena,
conversando con la muerte, apostando con el Sol traidor...”
— Diario del Misionero Jamás Encontrado

Ya eran varios los días desde que Mayor había comenzado, junto a su hermano, la tarea de encontrar un nuevo pozo. Hacía tiempo que las reservas del pueblo habían mermado considerablemente y ellos, continuando con la tradición de trabajo que habían aprendido de su madre, salieron una mañana a buscar una nueva fuente de líquidos. Era una tarea ardua, sólo para sujetos hábiles, pacientes, con experiencia en el desierto y, además, con buena puntería. Ellos habían estado en la profesión desde niños, cuando salían con Ma, y él, el mayor de ambos, empuñaba la escopeta mientras su hermano menor le pasaba la munición. En aquel entonces Ma conducía tal como le tocaba hacerlo a él hoy.

El jeep se desplazaba fácilmente sobre dunas rojizas, de cálidas curvas y suave arena contaminada. El vehículo las devoraba con prisa, impregnado, tal vez, con la misma ansiedad que sus ocupantes. Mientras, éstos usaban sus sentidos más agudos para encontrar pistas del dichoso pozo.

Como buenos profesionales estaban acostumbrados a soportar las condiciones incómodas que les imponía el oficio: los ajustables (infrarrojos en la oscuridad, opacos frente al resplandor del sol) les pesaban sobre las narices aguileñas, mientras las gruesas chaquetas térmicas que portaban moderaban la inclemente temperatura que era dueña absoluta de aquellos rumbos. Además, numerosos diales, conexiones, tubos y circuitos conformaban una amalgama que zumbaba sin parar bajo la tela especial, con una cadencia capaz de enloquecer a cualquiera.

Para colmo, arriba, en las alturas, un astro obeso y poco dado a la piedad les incomodaba robándoles minuto a minuto el escaso líquido con que contaban. Por causa de los rayos de aquel sol, el equipo de procesamiento de líquidos que llevaban en la parte posterior del jeep, lanzaba destellos burlones. Éstos parecían repetirles monótonamente: “Estoy vacío, estoy seco, estoy vacío”.

En medio de la marcha, a diferencia de su hermano menor, Mayor podía estar alerta mientras sus pensamientos iban de un punto a otro. Era la mejor medicina para combatir la ansiedad provocada por las insinuaciones que les hacía la muerte en cada tramo del camino.

Sin necesidad de volver el rostro, sabía que a su izquierda, en el parabrisas, pendían de una elaborada cadena un par de objetos para la buena suerte: la foto desteñida de su cejijunta progenitora, acompañada de la nueva foto de la Body, la mujerzuela favorita de Menor. En la primera, la severa doña había quedado plasmada en uno de sus gestos más torvos; uno tal, que sólo para su par de críos tenía algo de maternal. Era el gesto típico de después de haber abatido a una “pista”. La segunda era una foto bastante representativa de una chica, algo guapa y rubia, que se contorsionaba sonriente con gatuna habilidad para mostrar su generoso y desnudo trasero.

La foto de Ma le permitió evocarla con nitidez, tal y como la habían dejado la noche en que partieron a su misión. La vieja estaba bastante tullida, por lo cual se había retirado del trabajo o, para ser sinceros, sus hijos la habían tenido que retirar y a ella le había agradado muy poco. Aquella noche tomaba el fresco al frente de la casa y se embriagaba con la visión de las estrellas (y, por supuesto, también con el garrafón de licor en polvo que asía codiciosamente entre sus piernas). Como buenos niños, los hermanos habían ido a despedirse. Mayor le depositó un sonoro beso en el parche del ojo, algo que había contentado bastante a la vieja que rara vez sonreía, mientras que Menor le demostraba solícito lo hábil que era: con una finta había esquivado el bastón de Ma, salvando el cráneo por poco, mientras que con manos ágiles le arrebataba la manivela del jeep, pieza muy necesaria para encenderlo, y que Ma siempre se encargaba de hurtar.

—¡Canalla! ¡Mugroso! ¡Ladrón! —gritó y pataleó la venerable anciana sin lograr levantarse de la silla, mientras los hermanos corrían hacia la parte posterior de la casa, donde se guardaba el jeep—. Algún día te voy a atrapar ¡Malnacido! —Mayor no sabía por qué, pero algo le hacía sospechar que él era el hijo favorito de Ma.

La escena le hizo sonreír, pero debió volver al presente cuando se dispuso a acometer el peligroso descenso por una duna muy alta; un solo error podría hacer que el jeep se volcara, y aquella zona era famosa por las colonias de insectos carnívoros que vivían enterrados bajo las arenas. Minutos después, cuando el peligro pasó, el recuerdo de lo que hicieron antes de dejar el pueblo aquella noche lejana, se apoderó de él con sigilo: Menor estaba empeñado en conseguir un segundo amuleto de la buena suerte, así que se dirigieron inmediatamente a “La Hiena Sedienta”, donde vivía y trabajaba la Body.

¡Cosa rara la afición de su hermano por una chica en particular! Allí, cuando iba de visita al local, nunca terminaba la ronda sin al menos dedicar unos minutos a la buena (aunque rematadamente estúpida) Body; el menú siempre podía variar, pero ese postre, no. En cuanto a él mismo, se podía decir que sus gustos por lo femenino eran casi nulos. Solía esperar a que Menor acabara, sentado en una mecedora frente a la puerta de turno, silbando, sombrío, sus canciones favoritas, con la escopeta “evita interrupciones” posada sobre las rodillas.

Al pensar en el tema, lanzó un sonoro suspiro mientras daba vuelta al volante para cambiar de rumbo. Había comprobado que, en esta vida, nunca faltaba la excepción que confirmaba la regla, y para él era la piadosa Katerana. La dama en cuestión pertenecía al grupo de los feligreses que asistían a su ministerio; ella jamás faltaba a los servicios religiosos. Para evocarla no necesitaba de ningún tipo de amuleto. En su cabeza, en sus recuerdos, tal como ahora que navegaba entre las dunas, siempre se colaba ella. Desde la primera vez que la vio le habían atraído su manifiesta devoción al Dios Serpiente y su habilidad como Gran Danzante de las Cascabeles: sus contorsiones en el suelo, cubierta de éstas criaturas, rayaban en la pureza de la epilepsia. Sus ojos desorbitados la bañaban de una dulce locura irresistible (al menos para él). Poco del mobiliario a su alrededor sobrevivía cuando ella caía en aquel exquisito y pleno éxtasis, durante el cual su cuerpo luchaba desenfrenadamente contra el veneno que desde niña se sabía acostumbrada a soportar. Era tan adorable en esos instantes, que resultaba tonto el temor que infundía en el resto de la congregación. Cosa rara, todos solían cambiar de acera cuando se la encontraban en la calle. Sus cabellos caoba, jamás mancillados por un peine, eran una mata alegre donde deseaba enredar (seguro se enredarían) sus dedos... Cosa mala: el marido de ella era una mala bestia, y era mejor para él no meterse, pues algo en la mirada de ese toro ciclópeo y desquiciado le hacía suponer que no le agradaría encontrarlo a la medianoche del domingo, tras volver de las minas, administrándole “veneno bendecido” a su mujer.

Pronto, la cercanía a la Tierra de los Malditos, hizo que Mayor se deshiciera de todo pensamiento vagamente ligado a las mujeres. Ahora no podía permitirse ningún tipo de distracción. Su mente ejercitada desechó todo asunto superfluo para hacerse cargo de problemas más inmediatos. Necesitaba de toda la información de la que disponía sobre aquel territorio, e inmediatamente comenzó a rescatar de la memoria escenas de tiempos pasados que, la intuición le decía, serían de mucho provecho.

En su infancia, Ma contaba en ocasiones divertidísimas historias del Tío Sabio. Menor, que solía distraerse, constantemente acababa con un par de cariñosos bofetones reclamando su atención; pero Mayor siempre estaba atento, tratando de imaginar cómo eran las cosas en la famosa Edad de los Dictadores del-Agdwa, cuando el gran desierto que cruzaban había sido verde (asqueroso color) y lo líquido pululaba derramándose libremente, rodando por cientos de kilómetros como una nauseabunda cinta plateada o cubriéndolo todo con un ancho descomunal y enfermizo olor salobre. Lo poblaban ridículos animalejos que habían desaparecido hacía mucho, mucho tiempo, hacía más años que piojos tenía el marido de Katerana. Quienes se habían desecho de cosas tan estúpidas hicieron un buen trabajo, aunque, según tenía entendido, poco les reconocieron el mérito en su época. (¿Fue la horca, la guillotina o el rebana-almas? No recordaba.) Ahora casi todo tenía ese familiar color marrón grisáceo, tan bueno para mantener en calma el espíritu. Sólo las criaturas del Dios Serpiente (entre ellas cascabeles, hienas, buitres y hombres) habían sobrevivido, ágiles, rápidas y atrevidas, saciada su sed por el maná que fluía de los pozos. Por supuesto, no se trataba de un dios bondadoso y los pozos se secaban ante los ojos glotones de sus servidores y, luego, era muy difícil encontrar los nuevos.

Según el Tío, en los tiempos de su juventud, los Abuelos solían lamentarse de las pérdidas del pasado, lloriqueando obscenamente por el mundo que cambió, maldiciendo con ira a los culpables; y por tanto, no era raro ver a aquellos ancianos martirizados por las pústulas que atacaban a los malditos. ¿Acaso no habían sido sus propios actos los que colaboraron con el cambio, bendito fuera? Los Abuelos lloriqueaban por su abandono, de manos de los poderosos que controlaron, derrocharon y al fin gastaron, de todos los recursos del orbe, el que tenían por más preciado. ¿No era así como lo referían las palabras antiguas del Sagrado Libro de las Infamias? “Y Heoratá contaminó las fuentes de Wildom quien a su vez envenenó los cielos” (Hipócritas 10, 2-13), “Y Mexxelina dio a luz hijos diferentes hechos con ese oscuro arte llamado Ciencia, para engañar y abandonar a todos, para ir a vivir en un Oasis oculto lejos de La Gran Necesidad” (Huída 5, 18-9). Sí, los Dictadores, al perder el “objeto” con que controlaban a las masas, decidieron abandonarlas, para salvarse a sí mismos de forma singular. ¡Por la Sagrada Sombra que enmaraña las mentes, Señora de todas las Máculas, Consorte de su Dios! Ése había sido el mejor de los engaños, el peor de los abandonos, un envidiable acto de sagacidad.

En medio de los recuerdos, sus ojos del presente sintieron una pulsación luminosa, su mente se concentró nuevamente en el ahora y, por un momento, todos sus pensamientos se disiparon como en una débil polvareda. Un reflejo lejano había llamado su atención y se concentró en la señal que podía estar advirtiéndoles de la existencia de un nuevo pozo. Se trataba de una pista. A veces las pistas eran muy escurridizas, pero allá arriba siempre brillaba inclemente aquel Sol traidor que desnudaba de sombras el terreno y evitaba que las pistas, que por su naturaleza algo reflejaban de luz, encontraran un buen escondite. Ese mismo sol que los calcinaría a ellos si no se avenían a seguir bien sus señales.

Ahora venía lo bueno, lo sabía. Su hermano ya estaba como loco, la escopeta chillaba de contento entre sus manos, mientras manejaba los diales de las miras. El primer estampido se escuchó mucho antes de que girara el jeep con violencia para darle un mejor ángulo de tiro a Menor. Cuando la nube de polvo producida por el jeep se asentó pudo ver que, de la pista, sólo quedaba la parte inferior del torso.

¡Ese estúpido Menor! Siempre se olvidaba del tercer mandamiento: “No derramarás”. Y allí estaba esa extensa mancha roja que la arena chuparía en segundos con su sed desaforada. Pero al imbécil poco le importaba. “Si pillas una, ya tienes el pozo”, decía. Odiaba ese optimismo que podía acarrear el desastre: “A ver, ¿y si la pista viaja sola o no está simplemente asomada nutriéndose?” Las demás estarían advertidas y, pese a su necesidad de sol, no saldrían a delatar la posición del pozo.

La enorme sonrisa bobalicona que tenía su hermano mientras rodaban los últimos metros le dio la respuesta. (Menor creía mucho en el “No malgastarás saliva”.) Al llegar a un punto conveniente, el jeep no hacía falta. Aunque “ellas” tenían un miedo absoluto a las máquinas alimentadas por el Sol, prefirió desconectar el sistema de arranque del jeep y dejar encendido el sistema de defensa. Se guardó la manivela dentro de uno de los bolsillos ocultos de la chaqueta (al lado de los puñales del oficio religioso) y marchó tras su hermano, que ya corría en pos de la recompensa.

Estaban frente a un grupo de cuevas bien disfrazadas entre la roca desnuda; obviamente eran nuevas, quizá las habían desenterrado las últimas tormentas de polvo, o quizá su origen fuera menos circunstancial. Dejó que su hermano fuera de un sitio a otro, husmeando; sabía que tenía un perfecto olfato para la humedad (y otros hedores parecidos). Nadie mejor que él para encontrar, entre cien cuevas, la verdadera abertura que llevaba al pozo.

El momento fue oportuno para que su memoria recobrara algo de protagonismo. Entre sus ideas se coló otra historia, de cuando vino el cambio, de los poderosos que lo habían producido y de cómo corrieron a esconderse en el último edén secreto, el oasis subterráneo, dejando atrás al resto de la humanidad. Mayor nunca había fijado una teoría convincente del por qué la tierra de ese edén había perdido su calor por lo que “ellas”, las pistas, tenían que salir a buscarlo, a pedirlo al Sol. Tenían todo el líquido que desearan, ellas se habían trasformado a sí mismas para producirlo y no morir con los que dejaron arriba. Pero aún así necesitaban del calor para seguir viviendo. ¡Ah, pero algo había pasado con el bonito calor! ¿Una descompostura?, ¿un fallo en los cálculos?... ¿una broma pesada del dios Serpiente?

La historia murió en su mente en el momento en que desenfundó las pistolas, ahora que se apoderaba de él un instinto brutal, parecido al que calzaba Menor a toda hora. Le gustaban más estas damas de estilizados gatillos y cañones anticuados, sus balas redondas derramaban menos al penetrar en su objetivo y le permitían una mejor puntería. Rodeado de los estampidos producidos por la escopeta de Menor y el silente chillido de sus damas se internó en la cueva, dándole a todo lo que se movía. Esa noche tendrían suficiente líquido, rojo y tibio líquido para seguir funcionando, una vez que fuera procesado por el aparato que aguardaba en el jeep. Tendrían provisión suficiente para regresar al pueblo a través del calor del Sol y dar la buena noticia. Inmediatamente los zapadores saldrían como una vistosa bandada de buitres a cosechar líquido del pozo, de aquel pozo, una de las tantas entradas al mítico oasis subterráneo.

© 2006 Zoraida Martínez
© 2006 Sue Giacoman Vargas (ilustración)

Perfil del Forjador

ZORAIDA MARTÍNEZ

Nació en Caracas el 26 de febrero de 1973, bajo el poco científico signo de Piscis. Trabaja en la Universidad Simón Bolívar desde el 2004, dando clases de estadística y probabilidades para el Departamento de Cómputo Científico. Tocó por muy poco tiempo su parte artística tomando un curso de pintura con la intención de explorar su gusto por el dibujo. Lamentablemente la tesis de pre-grado se encargó de sacarla de ese mundo. Como fanática de la ciencia ficción y la fantasía comenzó en la lista de correo Utopika, luego llegó a PorticoCF, y sólo la atractiva propuesta de Forjadores, taller fundado por Susana Sussmann, le hizo tomar interés por escribir el tipo de cosas que desde siempre han surgido en su mente y, así, compartirlas.

Perfil del Forjador

SUE GIACOMÁN VARGAS

Vive en Torreón Coahuila, dizque es diseñadora gráfica y dizque ilustra. También de vez en cuando escribe algún bodrio con el que tortura a amigos y familiares.

Esta obra se distribuye bajo una Licencia Creative Commons Atribución-NoComercial-SinDerivar 4.0 Internacional.