El amor de su vida es una pestaña que conoció mientras miraba la serie del Meduso de la Luna Negra y Confundida. Por eso de arrepentirá de haberla dejado abandonada en el bosque y tratará de recuperarla aún a pesar de la sangre de rémora que detiene su avance.

La bondad de mi corazón no tenía límites junto a ti. Sí, yo me he llegado a sentir como no pensé que podría medir. Medir. Medir con mi vara de cortar cabezas. Mi amor no ha tenido límites desde que una de tus pestañas cayó junto a mi televisor: volando llegó hasta la pantalla, y gracias a nosequé zarandajas de principio magnético, se quedó pegada. Una tarde de sábado me puse a ver una serie de animación de colores tan chillones como la banshee; pero no me concentraba en el programa. Algo se estaba interponiendo entre mi vacío y tu realidad. Probé a cambiar el contraste, pero la pestaña seguía estando ahí. Podría haberla quitado en un descuido del gigante malo, pero tenía miedo de que si acercaba demasiado alguna de mis extremidades, el malvado Meduso de la Luna Negra y Confundida agarraría y me arrastraría a sus dominios al otro lado de la pantalla. No, si quería estar a salvo, tenía que permanecer en el sillón.

Tres episodios más tarde, la pestaña no sólo seguía ahí, sino que se había vuelto más grande. Ya casi no podía ver los dibujos. Pero, en cambio, estaba disfrutando más. Realmente, nunca pensé que ver la pestaña de una chica podría hacerme sentir así. ¡Si sólo es un pelo! Tan entretenido estuve, que sin darme cuenta estaba apoyando mi brazo en la raíz de la pestaña, que ya era tan grande como el mismo salón. El aire se estaba viciando, así que abrí la puerta a la calle... Y aproveché que hacía buen tiempo y me fui con el pelo a pasear. Me crucé con unos jinetes que montaban sus caballos a pelo. Yo montaba el pelo a pelo.

Cuando ya anochecía, pensé en una pregunta: si no hubiera vida, ¿qué habría? Podemos ser conscientes de nosotros mismos, y por esa premisa sabemos que existimos, que somos. Y si alguien muere, deja de tener esas preguntas, pero, ¿hay algún estado contrario a la vida? Y no vale responder la muerte, porque eso no es lo contrario de la vida, sino su interrupción. Todo esto se lo comentaba a mi querido pelo de pestaña, que poco a poco me había dejado de embelesar. Al principio era muy bonito. Sí, antes, nada más mirar la pestaña, se me salía el corazón. Pero ahora que había crecido, me parecía cada vez más una gigantesca serpiente negra, que no me podría traer sino un disgusto. ¿Y si realmente era una serpiente y me había estado engañando?

Nos habíamos quedado a vivir en el bosque, porque la televisión ya no me interesaba lo más mínimo. Además, gracias a la flexibilidad de Pestaña, podíamos cazar infinitud de piezas del campo: conejos, ciervos, osos, chupacabras, y todo tipo de bichos de los que alimentarnos. Éramos felices. Pero la sombra de la similitud me estaba agrietando los ojos: mi amado pelo de pestaña... parecía una serpiente. Estoy seguro de que si tuviéramos un hijo, ella lo devoraría. Tenía que huir.

Síííííííííííííí. Cuando llegó la mañana, tomé el machete y me dirigí silenciosamente al borde del bosque. Cuidado, no se despierte la negra. Anduve, caminé, y llegué hasta el último árbol del bosque: un paso más y estaría en el pueblo.

La pestaña se despertó y no me vio junto a ella.

Vi en la tele el mundial de fútbol: menos mal que volví a la civilización ¡Qué tonto! ¡Casi me olvido de que era este año!

Dejé pasar un mes. La pestaña era ya algo de mi pasado.

Dios mío, la amo.

Pestaña, te quiero. ¿Dónde estarás?

Me preparé para ir en su busca. Tardaría mucho tiempo en volver en encontrarla, eso si se había quedado en el mismo sitio donde la dejé. Agarré mi mochila y me dispuse a entrar en el bosque. En la entrada había unas obras con unas grúas y excavadoras con las que obreros destrozaban los árboles:

—Por favor, ¿puedo pasar? —les pregunté a los obreros y al capataz constructor. Ellos me respondieron que sí, pero que no podía hablar hasta seis meses después de que cruzara la primera zanja. De acuerdo. Pasé una zanja: era muy difícil cruzarlas. No por profundas, sino porque se tardaba mucho: para pasar por encima sólo había un tablón, pero si levantabas el pie el lunes por la tarde, lo posabas en el suelo el miércoles al amanecer. Cada tablón estaba pintado con sangre de rémora, el animal que hace que te demores. Pensé en quejarme al patrón, pero si hablaba ahora que había cruzado seis zanjas, a lo mejor me llevaban de vuelta al principio, y ahora lo más importante era Pestaña.

Un par de veces estuve a punto de alcanzar el bosque, pero cada vez que iba a llegar, los obreros ya habían arrasado la siguiente línea de árboles, y más de una vez me desesperé y me quedé llorando entre zanja y zanja. Harto y loco de ira, agarré uno de los tablones y con fuerza lo arrojé a la cabeza del capataz. Pero pintado con sangre de rémora como estaba el tablón, tardó tanto en alcanzar su cabeza que mientras volaba en el aire el tipo se tomó una horchata de chufa, se leyó su periódico deportivo y estuvo unas cuantas rondas en el bar jugando al futbolín. Por supuesto, pudo haber esquivado la tabla, pero tenía el casco sucio y pensó que si se lo estropeaban un poco, a lo mejor le proporcionaban uno nuevo y flamante con el que poder presumir al llegar a su vecindario, como Emil Jannings en aquella película tan buena en la que era portero de un hotel.

Mala suerte: aunque la tabla había tardado horas en llegar hasta la cabeza del capataz, no había en ningún momento perdido ni su fuerza ni su inercia. Y le mató.

Buena suerte: llegó la policía, pero no quisieron perseguirme porque tardarían demasiado en cruzar ocho zanjas... y porque hasta dentro de seis meses, tenía prohibido hablar, según los propios obreros les confirmaron. De ese modo pude alcanzar finalmente el bosque.

¿Dónde estáaaas, Pestaaaña? Mi amoooor, mi corazón.... Me puse a cantar: “que tengo el cooorazóooon en caarrne viiiivaaaa”.

Pero el silencio fue la respuesta a mis lloros.

Hasta me salió un rap:

“Me cago en el sistema
estoy descorazonao.
No soy un fracasao,
Pero por qué,
me preguntó por qué,
hay tanta gente que me toca
las bolingas a la hora del desayuno.
Me encuentro entre árboles de tristeza,
lo veo todo negro, no de fresa;
la numismática presente en la palabra
kagayaku, es fuerte,
(es muy fuerrteee)
y me derrota...”

Detrás de mí salieron dos chicas de nariz ganchuda y pantalones hiperholgados, pero que aún así se veían sexys:

—No te preocupes hermano, te ayudaremos, somos las hermanas raperas de Somerset: yo me llamo Mulholland Drive y mi hermana Diane Selwin.

—... Vale —respondí yo, que después de haber estado arrejuntado con una pestaña, ya estaba curado de sustos.

Las hermanas raperas de Somerset me acompañaron en mi camino durante cuatro horas, que fue cuando decidí hacer una pausa en el camino y dormir un poco.

En mi sueño me había arrancado la mano izquierda y me la había metido en la boca. Aparecían unos helados de delicioso y fresquito chocolate y yo me los quería comer, pero con las ansias de llevarme los helados a la boca, me tragaba mi mano arrancada. Al principio ello me preocupaba, pero cuando vi que tras habérmela comido, me había vuelto a crecer en su sitio, me tranquilicé, y con toda mi buena conciencia me puse a engullir los apetitosos helados. Lo malo es que después me chupaba los dedos para quitarme el chocolate restante, y mi piel se corría, dejando al descubierto unas manos de chocolate, que también me comía sin miedo. Estaba tan sabroso que seguí comiéndome por el antebrazo, pero como no alcanzaba al codo, continué por los pies. Ya me crecerían. Pero no. Lo que pasó a continuación en mi sueño fue que empecé a vomitar todo el chocolate... Y fue cuando me di cuenta de que había vomitado un doble de mí mismo, que me miraba desnudo y derramaba lágrimas que caían hacia el cielo. Se apiadó de mí, tan desmembrado como yo estaba, y se arrancó el maxilar inferior y la lengua para regalármelos. Después no me acuerdo de nada más.

Cuando me desperté, las hermanas se habían ido. Creo recordar la razón, pero, al igual que otros detalles, todo eso lo olvidé.

¿Cuánto tiempo he pasado buscándola a ella? Supongo que ya demasiado, porque ya ni siquiera recuerdo su cara. Tal vez debería interrumpir un momento la búsqueda, porque me siento tan estancado que no podría encontrarla aunque estuviera en este mismo momento delante de mí, tan cerca de mis ojos que paradójicamente no pudiera verla.

[…]

He vuelto a despertar de una siesta y ya no hay bosque. Un policía me ha tocado con su porra para que reaccionase. Luego ha mirado mi cara y se me ha llevado. Que esperen un poco, caray: todavía no me he despertado.

No me han querido meter en las jaulas de asesinos, sino que me han puesto con los locos.

En la tele están emitiendo una reposición de la serie de dibujos que estaba viendo cuando conocí a mi amada. Como no quiero seguir encerrado, escaparé sumergiéndome en el mundo del malvado Meduso... Aún a riesgo de morir bajo sus tentáculos.

- - - - - CLASH - - - - - -

—¡POR FIN UN ADVERSARIO CON EL QUE MEDIR MIS FUERZAS!

—No, Meduso, yo no he venido aquí para luchar. Sólo estoy de paso. Pensaba salir de tu mundo por otro televisor.

—JO, JO, JO, JO, JOOO, PERO NO SALDRÁS VIVO, PUES MI PODER NO CONOCE LÍMITES: JOO, JO, JO, JO, JOOOO.

—Bueno, tú ríete, que yo me voy ya. No tengo tiempo que perder. No recuerdo por qué, pero no tengo tiempo que perder.

—ALTO: NI SE TE OCURRA IGNORARME.

—...

—HE DICHO QUE ALTO.

—...

—ALTO.

—...

—Alto.

—...

—Alto.

—...

—Alto.

—...

—..................

© 2007 Víctor Pintado (texto e ilustración)

Perfil del Forjador

VÍCTOR PINTADO

Nacido en Madrid, antes que escritor de cuentos es dibujante de historietas, aunque todavía no ha tenido la voluntad de hacerse profesional. Llamó a Ibáñez su padre artístico, pero luego le hizo más caso a su tío Toriyama. Fue un niño precoz, pues imaginó los argumentos de toda la hornada de cine de acción hollywoodiense del último lustro; pero no reclamó derechos de autor porque nadie reclama las porquerías ajenas como suyas. Le gustan todo tipo de lecturas, tanto buenos cómics como buenos libros, y el único cine al que duele ir es a la filmoteca de Madrid, el Cine Doré, porque si por él fuera, el doblaje en las películas ya no existiría. Hace unos años decidió por fin comprarse la videocámara y empezó a filmar pequeñas películas con sus ocupadas compañeras de teatro, aunque ahora se ha tomado un descanso y prefiere hacer videos llenos de eclecticismo y de rabiosa... bueno, que están guays.

Esta obra se distribuye bajo una Licencia Creative Commons Atribución-NoComercial-SinDerivar 4.0 Internacional.

Dos aventureros decididos a encontrar lo que buscan, una cámara misteriosa e inaccesible, varios episodios sangrientos anteriores que descorazonarían a quien no tuviera la fuerza suficiente. Finalmente, otra misión para renovar los planes de disfrutar de las hazañas exitosas.

Seis días después, los dos aventureros alcanzaron la cumbre de la montaña del Loco Rojo. Aquél era un punto de no retorno porque, al haber perdido su avituallamiento en el tramo de los nidos de cóndor, la pareja sólo tenía dos opciones: o continuar hasta el final y cumplir su objetivo, o intentar volver por donde habían venido. Continuaron, pues sabían que apenas les quedaban unos metros para llegar a la entrada de la Cámara del Gorgón.

En efecto, en la parte más alta de la montaña había una especie de pórtico de piedra sucia, alrededor del cual la tierra estaba muerta. Entraron y hallaron unas escaleras que los llevaban de nuevo a las profundidades. Las paredes de estas escaleras estaban cubiertas de piedras brillantes, que iluminaban el camino. Marco insinuó que podían llevarse alguna de esas piedras para una buena venta, pero Íburis apaciguó a su compañero y le dijo que sería mejor recogerlas a la vuelta. Sólo caminaron bajando en espirales durante unos cinco minutos, pero la falta de aire corriente les mareó igualmente, hasta que llegaron a un espacio en el que el aire y la temperatura parecían indicar la presencia invisible de algo vivo. Ambos habían oído durante su descenso un movimiento de pasos que, al llegar a lo que suponían era la Cámara, se había hecho más y más sonoro.

Íburis agarró su daga:

—Prepárate para cualquier aparición, Marco, cualquier cosa, la más horripilante que te puedas imaginar. Fuese lo que fuese lo que volvió locos a tantos saqueadores antes que nosotros, tiene que ser algo extraordinariamente espantoso. Sobre todo, intentemos permanecer en nuestros cabales...

—Sí, dicen que esta montaña se llama “del Loco Rojo” porque, antes de precipitarse desde la cumbre, el último hombre que estuvo aquí vio algo tan horroroso que se cortó los ojos con las piedras para hacer desaparecer de su retina la imagen grabada de su desdicha.

—Y mientras su cuerpo caía despedazándose contra las rocas, se iba tiñendo de rojo sangre por completo. Cuando los aldeanos lo encontraron casi al pie de la montaña, aquel desgraciado todavía vivía, y antes de morir acertó a pronunciar dos palabras... “Hay gorgón.”

—Yo, esa parte —dijo Marco, ya un poco incómodo por la explicitud de su compañera de viajes—, no me la creo. Son todos cuentos porque, dime tú: Si te cortas los ojos, de entrada, el dolor te hará...

—¡Sshhhhhh! —lo interrumpió ella porque el ruido de movimiento se había hecho más fuerte que nunca. De repente se escuchó un estruendo de rocas al moverse y, desde detrás de ellos, entró una cantidad impresionante de luz blanca cegadora. Sus ojos ya se habían acostumbrado a la iluminación tenue, así que para ellos fue un contraste demasiado brusco.

—¡Pequeños! —Era una voz algo gangosa —. ¡Qué divertido!

Íburis y Marco tardaron algunos segundos más de lo habitual en adaptar su vista a la nueva iluminación. Tenían miedo de lo que pudieran presenciar, pero no se podían permitir huir. Y lo que vieron fue un anciano, el doble de grande que la persona más alta y con el doble de arrugas, que les miraba con ternura, como si mirase unos niños.

—¡Buenas tardes, pequeños! Habéis venido a por alguno de los tesoros que guarda esa sala, ¿verdad?

Marco estaba boquiabierto, no supo responder.

—¡Sí! ¡A eso hemos venido! —respondió valiente Íburis—. ¡No nos iremos sin el Diamante de los Reyes Láider! ¡Y nos es igual lo peligroso que hayas sido anteriormente, monstruo! Te veo ya muy viejo para defenderte de esta daga.

—Calma, calma, yo no me interpondré. De hecho, moví esta roca para que pudiese entrar luz desde este hueco en la montaña y así os fuese más fácil buscar entre las distintas joyas de esta cámara...

Qué sorpresa para los dos aventureros: la Cámara había estado todo el tiempo delante de ellos y, al girarse para defenderse, habían dejado el objetivo a sus espaldas.

El gigante les volvió a alentar:

—Entrad a buscar el diamante, pero sólo uno a la vez. El suelo está muy débil y no podría soportar el peso de los dos, ni que decir el mío.

—¿Cómo podemos fiarnos de ti? —dijo Íburis.

—Yo entré hace unos pocos milenios aquí, buscando otro tesoro que al final nunca encontré: me perdí en el laberinto de galerías y olvidé cómo salir. He visto cómo, generación tras generación, gente pequeña como vosotros ha intentado llevarse cosas, la mayor parte de las veces muriendo en el intento. Yo les quería ayudar, pero me creían un demonio e intentaban matarme, así que últimamente me divertí un poco asustándoles con bromas. —Y mostró su desnudo brazo izquierdo, el cual empezó a mover sutilmente hasta que se volvió verdoso y escamoso. Sus uñas crecieron hasta lograr la apariencia de colmillos. Había formado una serpiente con sólo hacer unos giros de muñeca—. En realidad, no hay ninguna razón para que podáis confiar en mí. Eso será decisión vuestra. Yo sólo os quiero ayudar, porque a lo mejor, si alguno logra regresar vivo y con tesoros, vendrán cada vez más humanos, y quizás alguno me ayude a salir de esta montaña. La mayoría de los corredores son demasiado pequeños para mí, y yo quiero morir tomando el sol en una costa de aguas azules y arena dorada, en vez de en este sitio oscuro y lúgubre.

—Pues, podrías salir por una de estas aberturas, como la que has destapado para alumbrarnos —dijo Marco, que empezaba a confiar.

—Lo intenté hace muchos años, pero las alturas me aterrorizaban; solamente me asomo de vez en cuando para robar de los nidos de pájaros algunos huevos. Lo cierto es que, a base de sostener la fe en llegar a encontrar las galerías por las que entré, fui perdiendo mi fe en volver a encontrar el mundo que dejé.

Enternecido tras haber escuchado esta historia, en Marco desapareció el temor y resolvió entrar en la Cámara él primero, ya que su compañera estaría en buenas manos mientras él intentase encontrar el Diamante. No era una sala demasiado grande, ni siquiera majestuosa, pero cabían muchas cosas. Buscó entre los muchos tesoros. Una hora después, todavía no lo había encontrado. Salió de la Cámara.

La chica se había entretenido mientras tanto jugando a las sombras chinescas con el gigante. Siempre perdía, porque el anciano parecía no tener huesos y cuando probaron a hacer siluetas de pulpos en la pared, ella sólo supo poner una mano en puño encima de la otra mano, con la que figuraba tentáculos con los dedos. Por supuesto, los tentáculos del viejo fueron más verosímiles.

La muchacha ya estaba deseando que Marco encontrara lo que habían venido a buscar y largarse de allí lo más rápido posible, porque le incomodaba perder en un juego más de seis veces seguidas. Fue entonces cuando llegó él:

—Oye, Íburis, que el Diamante no está.

—¿Cómo que no está? ¡Será que no has buscado bien!

—Sí, he buscado por todas las estanterías, incluso por los cajones.

—¿Y has mirado en el montón que está en el suelo?

—¡En todas partes!

—Bueno, ahora voy a buscar yo. ¡Y como lo encuentre, ya te puedes olvidar de que comparta contigo la cantimplora en el viaje de regreso!

Y le dejó a solas con el gigante, mientras entraba decidida en la Cámara.

A Marco no le dio el anciano oportunidad para jugar con él: se echó una siesta. Tan sólo cinco minutos después, salió ella con el Diamante, tan grande como una cabeza humana.

—¿Qué me decías de que no estaba?

—Esto... ¿y dónde lo encontraste?

—Ven, que te enseño dónde estaba.

El viejo era tan fuerte como cien bueyes, podía alterar la consistencia de sus miembros, pero para él la siesta era sagrada, y en su inconsciencia no pudo advertirles de nuevo a los dos aventureros que no se metieran los dos a la vez en la cámara, porque el suelo no podría soportar el peso de todo.

Íburis, con el Diamante a salvo dentro de la bolsa, llevó a Marco hasta una estantería al fondo de la Cámara.

—Mira: ¡estaba aquí! ¡Debajo de este pergamino!

—Pues te juro que yo aquí miré y no estaba.

—Sí, claro: verías un pergamino y ni siquiera se te ocurriría mirar debajo. Si es que... ojos para que os quiero.

No pudieron decirse nada más, porque en ese momento el suelo se hundió en un quejido de rocas y los dos jóvenes cayeron a un abismo de oscuridad total.

La caída fue sólo de unos segundos, pero era una sensación de horrorosa incertidumbre. ¿Cuándo y dónde tomarían tierra? La respuesta vino casi antes que la pregunta: cayeron en un río que corría por galerías dentro de la montaña. A juzgar por el eco que producían los gritos de ambos, probablemente esos eran los corredores por los que el gigante se había internado miles de años antes, cuando todavía no habían sido tomados por las aguas.

Una media hora de rápidos descensos después, la luz los reanimó. Estaban en el río principal del pueblo al pie de la montaña.

Cuando se vieron capacitados para ello, mareados como estaban, se agarraron a unos salientes rocosos utilizados por los pescadores, y salieron del río, que les hubiera seguido arrastrando hasta quién sabe cuándo.

Íburis miró en su bolsa, temiendo que en el descenso se hubiese perdido algo:

—Recapitulemos: tenemos con nosotros el Diamante de los Reyes Láider. Casi nos matamos... varias veces. Y entre nuestros próximos proyectos, deberíamos considerar el ayudar a aquel gigante anciano a salir de las grutas.

—Conmigo no cuentes para volver a subir ahí. Entre los cóndores que casi me comen y la bajada turística por el río, yo ya tengo aventura para el resto de mi vida.

—¿Qué quieres decir? No lo hemos pasado tan mal. Y si ahora vendemos este diamante, más algunos otros que recogí en esa cámara tan abarrotada, podremos vivir más que holgadamente durante una temporadita.

—Ya lo sé.

—¿Entonces?

—Yo ya no quiero ir detrás de dragones, ni cosas de ésas. Yo lo que quiero es volver a mi pueblo, y disfrutar de mi herencia.

Marco se quedó taciturno. Pero Íburis no se quedó callada:

—¿Tan pronto te cansas de todo? Te recuerdo que si no me hubieses dado cobijo para curarme de las heridas que me propinó aquel lagarto, nunca se me habría ocurrido proponerle acompañarme en mis viajes a alguien como tú. Pero fuiste tú, tú, el único que se arriesgó a ser atacado por el lagarto, para recogerme y sacarme de la plaza mientras ese bichejo se distraía destrozando las casas de tu pueblo. ¿Cuántas veces me contaste lo que te aburría ser banquero en el negocio de tus abuelos?

—...

—Mira, tu pueblo está relativamente cerca de aquí. Nada más tienes que caminar hasta esa aldea que se ve en el horizonte; ahí preguntas y te dirán cómo ir hasta el siguiente horizonte que se vea desde allí. Y podrás morir con la conciencia tranquila, sabiendo que al igual que tú, un anciano va a morir entrampado dentro de unas cuevas en el interior una montaña.

—Je, je...

—¿Estás riendo? ¡Estás riendo!

Efectivamente, la risa empezó a salir de Marco como el agua que brotaba de la montaña:

—¡Gracias, mi querida Íburis! ¡Gracias por recordarme que ya sólo quiero volver al pueblo donde viví en el caso de que otro monstruo lo asole! ¡Gracias por saber administrar los recursos de modo que nunca nos falte agua! ¡En fin, gracias por ser tú y no otra! Primero vamos a descansar unos días, pero la próxima semana... ¡liberaremos a ese gigante!

© 2007 Víctor Pintado
© 2007 Juan Raffo (ilustración)

Perfil del Forjador

VÍCTOR PINTADO

Nacido en Madrid, antes que escritor de cuentos es dibujante de historietas, aunque todavía no ha tenido la voluntad de hacerse profesional. Llamó a Ibáñez su padre artístico, pero luego le hizo más caso a su tío Toriyama. Fue un niño precoz, pues imaginó los argumentos de toda la hornada de cine de acción hollywoodiense del último lustro; pero no reclamó derechos de autor porque nadie reclama las porquerías ajenas como suyas. Le gustan todo tipo de lecturas, tanto buenos cómics como buenos libros, y el único cine al que duele ir es a la filmoteca de Madrid, el Cine Doré, porque si por él fuera, el doblaje en las películas ya no existiría. Hace unos años decidió por fin comprarse la videocámara y empezó a filmar pequeñas películas con sus ocupadas compañeras de teatro, aunque ahora se ha tomado un descanso y prefiere hacer videos llenos de eclecticismo y de rabiosa... bueno, que están guays.

Perfil del Forjador

JUAN RAFFO

Ingeniero de Telecomunicaciones, dibujante y fotógrafo aficionado. Descrito como “frío, calculador y taimado” por una psicóloga en su adolescencia, ahora viejo es lector empedernido y amante de la ciencia ficción, la fantasía y la buena comida. Colaborador de Necronomicón, Planetas Prohibidos y Forjadores.

Esta obra se distribuye bajo una Licencia Creative Commons Atribución-NoComercial-SinDerivar 4.0 Internacional.

Los cálculos pueden fallar, los planes pueden no salir como esperábamos. Cuando se viaja por el espacio en un módulo desechable, cuatro meses, cuatro días o cuatro semanas no son exactamente lo mismo.

“El agua que pronto nos hizo longevos,
la raspa la dobla, la deja sin huevos.”
(Poeta madrileño anónimo)

Eran dos que bajaron a un planeta.

—¡Caramba!— dijo el almirante Solomille—. ¡Si no hay agua! ¡Usted dijo que sus lecturas indicaban grandes cantidades de agua en la superficie de este planeta!

Dignamente, la cadete Laura Cebamates replicó:

—Y así era, señor, hasta un minuto antes de que el módulo desechable aterrizara en la cima de este monte.

—¡Rayos y centellas lunares, cadete! ¡Los cálculos previos nos daban un margen de supervivencia de cuatro meses! ¡Pero si, contrariamente a nuestros pronósticos, no hay agua en Bacálape, sólo podremos sobrevivir cuatro días! Cuando dentro de cuatro semanas vengan a recogernos, ¡nos encontrarán MUERTOS!

—No, si ya me decía mi madre que me metiese a estudiar Derecho.

© 2006 Víctor Pintado
© 2006 Sergio Monterrubio Maríquez (ilustración)

Perfil del Forjador

VÍCTOR PINTADO

Nacido en Madrid, antes que escritor de cuentos es dibujante de historietas, aunque todavía no ha tenido la voluntad de hacerse profesional. Llamó a Ibáñez su padre artístico, pero luego le hizo más caso a su tío Toriyama. Fue un niño precoz, pues imaginó los argumentos de toda la hornada de cine de acción hollywoodiense del último lustro; pero no reclamó derechos de autor porque nadie reclama las porquerías ajenas como suyas. Le gustan todo tipo de lecturas, tanto buenos cómics como buenos libros, y el único cine al que duele ir es a la filmoteca de Madrid, el Cine Doré, porque si por él fuera, el doblaje en las películas ya no existiría. Hace unos años decidió por fin comprarse la videocámara y empezó a filmar pequeñas películas con sus ocupadas compañeras de teatro, aunque ahora se ha tomado un descanso y prefiere hacer videos llenos de eclecticismo y de rabiosa... bueno, que están guays.

Perfil del Forjador

SERGIO MONTERRUBIO MARÍQUEZ

Nacido el 12 de septiembre de 1984 en la Ciudad de México, dibuja desde niño. A partir de los dieciséis años retoma su gusto por el dibujo y empieza a practicar como pasatiempo. Le gusta el estilo japonés del anime y el manga, por lo que la mayoría de sus dibujos son así.

Esta obra se distribuye bajo una Licencia Creative Commons Atribución-NoComercial-SinDerivar 4.0 Internacional.